Valeria Zahiu, Le Printemps
Les rues sont calmes le dimanche habituellement. Ma ville, c’est Paris à la campagne. Les tourterelles s’époumonent, le soleil flashe sur les branches des cerisiers, au travers des sapinettes ou lèche les haies de thuyas. Ce sont quelques joggers épanouis et alertes, un papi promenant son chien, les crissements des roues d’une poussette. C’est la cloche de l’église qu’on entend, la queue s’allonge à la piscine, le marché s’éveille doucement. On sacrifie au brunch au café ou à la boulangerie. Plus tard l’odeur d’un poulet aux olives qui mijote doucement chatouille l’estomac. Les réunions de familles, les gâteaux, les fleurs, le babil des enfants animent la mi-journée. Des autos, quelques motos créent l’illusion d’un centre-ville embouteillé. Quelques velléités de ponceuses, perceuses, racleuses en tous genres gâchent un peu l’ambiance.
Aujourd'hui 22 juillet, dimanche comme le soleil est de plomb. Un chien aboie au loin, c'est bien tout.
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