18 mars 2019
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Il marche dans un froissement. Il frôle les trottoirs. Des bruissements d'ailes, des cris d'oiseaux arrivent du ciel, qui l'accompagnent. Le jour miroite dans ses plis et s'amuse, une part d'ombre, une tranche de soleil. Sa jupe a des volants où se superposent les climats comme des tissus de soie ou de dentelle. Car le temps varie, se fait tiède, parfois chaud, gris ou pluvieux. Capricieux, il virevolte, se fait désirer. Ni masculin, ni féminin, il affiche son ambiguïté. Le printemps n'a pas de sexe. Il est juste... Trop attendu.
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