17 février 2020
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Berthe Morisot, Roses trémières, 1884
À trois ans, elle savait lire et écrire, à cinq, elle n'était plus scolarisable parmi les enfants de son âge mais sa mère a insisté. Tant pis, elle s'ennuiera, elle sautera des classes mais demeurera au sein de l'enseignement classique. Peut-être qu'on se moquera ou appréciera sa gentillesse, sa modestie. À seize ans, le BAC en poche, elle intègre une classe prépa. À dix-huit, une école d'ingénieurs. À dix-neuf, devenue salariée de l'éducation nationale, elle enseigne la physique à ses camarades de classe tandis que ses professeurs l'admettent en quatrième année, sans passer par la seconde ni la troisième. Enfin bref, elle est exceptionnelle !
Aujourd'hui cependant, sa vie est simple, banale, comme celle d'autres ingénieurs moins doués pour les études.
Lui aussi est précoce cette année, atteint les dix-huit degrés, fleurit jonquilles et cerisiers dès février, tombe pulls et bonnets. Se fiche des tempêtes et du vent, de la pluie et des nuages, bourgeonne comme un adolescent, et nous fait douter que mai sera le mois du muguet. Pourtant comme tous les ans, il s'étalera de mars à juin, c'est écrit sur le calendrier. Il s'adaptera en société, aura des sautes d'humeur, et ne pourra échapper au rythme des saisons.
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