19 octobre 2020
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À la voir si belle, on a peine à croire qu'elle ne signifie plus rien. Elle est devenu cet objet qu'on dépose sur le trottoir après avoir prié les employés de la ville de débarasser, de faire table rase. Elle est ce souvenir qu'on veut oublier, la vie d'avant qu'on a dessoudé, le contreplaqué jeté au sol. Elle a le regard qui fuit, la bouche dédaigneuse, un port de tête orgueilleux. Elle était Madone, beauté subjugante, amour sublimé.
Pour le passant qui l'approche, qui s'arrête, qui l'observe, elle semble planer, irréelle et pourtant bien vivante. Ses cheveux accrochent la lumière, son pull brille, c'est du velours. Alors malgré ce vieux radiateur qui la dissimule en partie, malgré l'évier polluant le décor et les tags sur les murets dans la rue, malgré un matin triste, une rue terne et grise, et le couvre feu d'octobre, elle irradie. Elle est l'étincelle, la flamme, le petit plus dans le paysage d'une énième journée masquée.
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