25 octobre 2021
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A l'heure de #MeToo, des féminicides, de la disparition de Delphine Jubilar, cette huile sur toile m'interpelle vraiment. Elle illustre l'absurde, la farce et l'horreur, la cruauté, la dépendance et le crime. Le jeu, la gaucherie, le désarroi. La culpabilité peut-être. Et cependant... Elle l'a bien cherché, non? Tout en elle respire la volupté, l'abandon. Ce corps, elle souhaite qu'on en dispose, qu'on promène ses mains, qu'on en pétrisse les contours. Elle est belle, offerte, elle n'est qu'une enveloppe vide , froide, blanche, qu'on découpe et dont on fouille les entrailles. Désarticulée, inerte, les cheveux prolongeant le corps, elle est cette poupée avec laquelle on s'amuse.
Et lui, clown triomphant dans son habit doré, dirige ce cirque. Sa puissance est dans les pointes de son bonnet, ses yeux ronds étonnés, les ficelles qu'il tient comme des rennes. Sa collerette raidit son cou, lui fait une belle allure. Pourtant, derrière cette palissade, il est esseulé, mal fagoté, sans autre public que son ombre le fixant. Le sourire figé, il sait déjà qu'il doit disparaître.
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