6 décembre 2021
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Henry Moret, Goulphar, Belle-Île, 1895 (Connaissance des arts)
Que j'imagine la fin de cette pandémie. Un ciel aux nuages rosis couvrant l'horizon, une mer huileuse, d'un bleu émeraude ou azur, quelques vagues clapotant au pied des rochers. Une terre grasse recouverte de mousse, aux contours arrondis comme les pattes d'un ours apprivoisé. Et au milieu, un golfe conduisant à une plage de sable fin. Le vent oublie ses menaces, il ne souffle que dans un sens, droit devant. Nous sommes à bord du navire, confiants, ivres, libres. Nous avançons, déterminés. Les voiles ont l'air d'oriflammes brandies au nom de la vie, de l'humanité.
C'est l'espoir qui nous guide, la certitude de sortir du cauchemar, le pied de nez au danger. C'est nous, frêles, livrés aux éléments et vainqueurs. Prêts à accoster en douceur.
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