Le blog de mansfield

Celui-ci est à Végas. Il est juste un peu plus kitsch, un peu plus lumineux que certains. Il possède un bel aquarium qui hypnotise les visiteurs. La ronde des poissons dans une eau turquoise, ce mouvement lent, incessant devient obsédant. Il fait rapidement partie du décor, tout comme les spots et les plafonniers. On n’y accorde plus d’importance, surtout lorsqu’on est à l’accueil, qu’on s’occupe des réservations et de l’attribution des clés.

Pourtant quand on arrive, c’est lui qu’on remarque avant tout le reste. Parce qu’il est tout le reste. Les va et vient d’un hall d’hôtel, ce côté un peu froid, la barrière de verre. Les mouvements lents et saccadés, un peu ahuris de visiteurs étrangers, les sprints d’hommes d’affaires pressés. L’ascension dans les étages, la plongée en profondeur. Les robes légères et scintillantes des dames, les costumes rayés, zébrés, soyeux.

Dans l’arrondi des comptoirs il y a le tourbillon des jours, leur monotonie, l’absence de soleil, l’emprisonnement. Mais la magie des lampes, des cadres, des vases,  suscite l’émerveillement, alors on oublie.

Pour apprécier cet éloge faut-il réellement connaître Saint John Perse, Paul Claudel ou Léopold Sedar Senghor ? Être féru de poésie hermétique, très littéraire, avoir lu Rimbaud, avoir des notions d’alexandrin, de rythme, se passionner pour un style laudateur ?

Pour en goûter la substantifique moelle, c’est possible. Pour se laisser bercer par les mots, les sons, la musique, les couleurs, pas besoin. Pour repérer les thèmes de la mer, l’amour, la création, l’enfance, le déracinement, le rôle du poète, inutile. Le talent de Daniel Berghezan réside dans l’expression de son admiration pour l’auteur d’ « Amers », par ses mots, son rythme, sa voix.

La voix, parce qu’une louange s’écoute plus qu’elle ne se lit. Dès le premier poème, on entend les mots et les chants de l’auteur  qui accompagnent ceux du poète.  

Le Prince (Saint John Perse) émerveille l’homme brut (l’auteur) et le réveille, le révèle à lui-même. L’homme au pouvoir de sorcier, le manipulateur de mots  enseigne la rigueur,  la vigueur, la flamme, la puissance d’un langage somptueux. L’apprentissage est prodige, vertige. Son objectif est d’atteindre à une plénitude existentielle. Dans une transe intellectuelle Daniel Berghezan  s’imprègne de  l’art du poète. Et la mer en sourdine bat la mesure, flux, reflux, les idées fusent par vagues : syllabes, césures, hémistiches, on oublie. On retient le procédé de va et vient, la cadence : des vers courts, très courts alternent avec d’autres, longs, très longs.   La mer est présence, elle est mouvement permanent.

Cueillant les fruits de cette éducation, Daniel Berghezan en a rempli un plein panier. Il use de métaphores, de thèmes chers au poète, évoque les périodes de sa vie. La femme, la chair, le corps, le désir, tout se confond. L’homme se construit grâce au souffle du poète. La beauté de ses vers, l’émotion qui s’en dégage, permettent une sorte de communion sacrée.  C’est  cet élan vital qui porte Daniel Berghezan.

Les Antilles me sont chères. Les rappeler est douleur pour le poète né à Pointe-à-Pitre et qui refusa d’y retourner après son exil. Daniel Berghezan les a-t-il visitées un jour ? Son vocabulaire luxuriant et riche me trouble particulièrement. Est-ce que Saint John Perse s’est réellement emparé de lui qui donne à voir les couleurs des tropiques sans les nommer ? :

« Cette brise qui se lève magnifique et nue, à la rencontre du ciel ouvert…. Floraisons de perruches, forêts équatoriales, tout échoue dans tes rets poétiques…mer phonétique à la phosphorescence, mer prophétique à l’incandescence… »

Et enfin puisqu’un poète en rappelle un autre, j’ai établi deux parallèles.

D’une part :

« Hommes bruts jamais

jamais ne connaîtrons-nous plus de défaillance

que ne puisse combler cette aube pure, cette aube simple,

cette aube immense qui brûle

dans le cristal de son incandescence ! »

Daniel Berghezan, Hommage ! Hommage à la Vivacité divine !

« Homme libre, toujours tu chériras la mer!

La mer est ton miroir; tu contemples ton âme

Dans le déroulement infini de sa lame,

Et ton esprit n’est pas un gouffre moins amer. »

Charles Baudelaire, l’homme et la mer

Et d’autre part :

« - ô Saint-John Perse le Lyrique –

la voix gorgée de mots malades et envoûtants

avec cette fièvre,

avec ce feu,

te voici à jamais épié

dans l’envol de tous les oiseaux du Monde. »

Daniel Berghezan, Ô toi qui reviendras, sur les derniers roulements d’orage.

« Le Poète est semblable au prince des nuées

Qui hante la tempête et se rit de l’archer

Exilé sur le sol au milieu des huées,

Ses ailes de géant l’empêchent de marcher. »

Charles Baudelaire

Merci à Daniel Berghezan de nous avoir indiqué comment  cet envoûtement lui a permis d’accéder  au « monde entier des choses ». Meri à Librinova de m’avoir sollicitée pour cette chronique.

Il arrive sur le soir, doucement. Il mange d’abord les couleurs de l’après-midi qui  noircit. Le vent fraîchit, souffle par rafales. Les nuages pèsent sur nos crânes en surchauffe. Le silence se fait momentanément,  comme si chacun guettait les premiers signes. Par les fenêtres entrouvertes on ne perçoit que des bruits des couverts que l’on pose pour le dîner. Les balcons sentent la terre, le parfum des fleurs est entêtant. Et leurs couleurs tranchent sur le gris du béton et du ciel. Les premiers grondements font fuir les oiseaux qui piaillaient jusque-là, insouciants. Une sirène glapit au loin. La pluie clapote sur les toits, on ne l'entend pratiquement pas. Mais dans la rue les voitures chuintent plus qu'elles ne roulent. Il faut rentrer le linge sur le balcon. Se préparer aux trombes d'eau, à ces torrents qui dévalent et emportent tout sur leur passage. 

Et puis, rien. Absolument rien. Le calme, des trottoirs à peine luisants, les tuiles des maisons un peu plus sombres, un peu plus lisses. A  quand l'orage? 

 Je nous imagine, elle et moi, complices, amies, attachées. Sans elle pas d'horizon. Pas de vie, d'avenir. Sans elle, pas de foyer, d'ancrage, de projet. Sans elle, sous mes pieds,  un no man's land recouvrirait chaque jour qui passe.  

J'avancerais désœuvrée, démotivée, handicapée. Le bonheur, la joie ou la tristesse ne seraient que des mots. La douleur, physique, morale, un concept. L'effort, la récompense, la chance, le talent, de vagues idées.  Je me résignerais. La maladie la mort? Inévitables. La beauté, la laideur, subjectifs. L'art, subjectif. Les passions, incidents de parcours.

Parce qu'elle est avec moi, qu'elle m'accompagne, tout s'illumine. Autour de moi tout paraît possible. Elle me rend forte. Je me dédouble. Il y a moi et Espérance. 

De quoi parler cette semaine si on excepte le Mariage et le Palmarès du festival ? Il reste le temps, capricieux, incertain, les vacances qui approchent, la fin d’année scolaire, les impôts à la source, la grève SNCF, le week-end chez tonton Jean, la floraison des jardins, les rhumatismes d’Huguette et la visite chez le vétérinaire du félin rebelle.

Et si on parlait d’amour. Le premier, la cause de tout, la rencontre, le coup de foudre ou d’un soir. Qui fait qu’on est là. Qui peut s’envoler. Le viscéral, qui balaie tout, l’amour parental. Qui nous attrape, ne nous lâche pas, nous enrichit même s’il entrave  nos libertés.

L’originel qui nous construit, nous porte, et sans lequel nous ne pourrions transmettre à notre tour le besoin d’aimer. Celui d’une mère, celui d’un père.

Je n’attendrai pas dimanche ni le mois de juin. Je vous garde chaque jour dans mon cœur, Maman, Papa.

Dois-je évoquer l'amour universel, pour son prochain?  Le chemin à parcourir pour y parvenir n'est pas toujours évident... Mais  on peut considérer, accepter, écouter.