21 novembre 2016
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Il a dit : la prochaine fois je ramène la boite. De chocolats bien sûr. Il y a le plaisir de recevoir, la gourmandise, le goût sucré dans bouche. C’est ce à quoi on pense tout d’abord. Il y a la période aussi. Quand les chocolats circulent, c’est que Noël ou Pâques approchent. Ce n’est pas une question de religion mais de coutume, le sens de la fête, du partager ensemble. Il y a le plaisir d’offrir. Quand les chocolats circulent, c’est aussi pour remercier, sans s’encombrer de mots. Quelle que soit l’époque de l’année.
Il y a le geste. Touchant chaque fois. Parce qu’on n’est pas obligé, qu’on n’attend en retour, rien de plus que ce qui l’a motivé. Parce qu’il est pensé, réfléchi, qu’il n’est pas anodin.
Pour nous pharmaciens, comme pour d’autres professions de service, en cette période, la gourmandise, le plaisir, les remerciements contenus dans une boite de chocolats sont un petit supplément. La preuve d’un échange, d’une communication, d’un lien précieux avec le client.
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14 novembre 2016
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Hommage à Delacroix par Fantin Latour ( Le peintre en blanc, Baudelaire face à lui)
J’ai voulu rattraper mon retard. Trois expositions en trois semaines. Fantin Latour, Baudelaire et Oscar Wilde m’ont fait revisiter le XIXème siècle. J’ai admiré les peintures du premier, ses portraits de groupes saisissants, ses natures mortes. Adoré les commentaires du second sur les toiles de ses contemporains, étonnée quand même de découvrir qu’il rejetait les productions de Manet, précurseur des impressionnistes. Me suis régalée des remarques grinçantes du dernier, ses boutades, ses impertinences de dandy irlandais. « Vivre est la chose la plus rare du monde. La plupart des gens ne font qu’exister »
Comme souvent durant mes visites, j’ai eu à observer de loin, sauf pour Baudelaire avec qui j’ai pu converser en tête à tête, des œuvres devant lesquelles s’agglutinait une foule dense, immobile, des groupes accompagnés d’un guide volubile, un peu précieux. Subir les foudres des gardiens lorsque j’approchais les murs d’un peu trop près. Ecouter les commentaires d’une grand-mère s’extasiant devant les cadres dorés à l’or fin qui lui rappelaient ceux de sa maison de campagne. Et m’apercevoir, effarée qu’on devait épeler le mot « esthète » aux élèves d’une classe de troisième, leur indiquer qui était Verlaine. Quoique, à leur âge, ça me disait quoi Verlaine? Bref comme toujours, j’en ai autant appris sur des hommes illustres du passé que sur mes contemporains anonymes. Tout cela m’a fait du bien.
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7 novembre 2016
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31 octobre 2016
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Ils entrent timidement le samedi jour de marché, dans l’officine. Choisissent un moment où la foule se fait moins dense ou une période de vacances scolaires. Ils ont l’air sérieux, sont conscients de l’importance de la tâche qui leur incombe. Ils ont une sacoche en bandoulière ou portent un cartable d’écolier qui ne pèse vraiment pas. Leur voix est douce, ils parlent tout bas, leurs yeux observent nos mimiques, notre langage. Arrivés au comptoir ils déterminent le nombre de personnes qui composent l’équipe, ouvrent leur précieux bagage, tendent la main discrètement mais fermement, interrogent : « Tout le monde est là, personne à l’arrière ? » Et distribuent de belles affiches. Avec au recto le portrait flatteur d’un candidat au sourire ravageur. Au verso de belles promesses établies à l’encre noire sur du papier bleu, rouge ou blanc.
Le ballet précédant la course à l’Elysée vient de commencer, et chez nous commerçants, cabrioles, pas chassés et changements de pied se succèdent avec virtuosité.
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24 octobre 2016
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J’aime que l’automne ait trois couleurs. Qu’il se débatte entre les saisons, qu’il peine à trouver sa place, qu’il se croit jeune et fort encore, qu’il s’épanouisse en rougissant, qu’il disparaisse en s’asséchant. L’automne correspond à un âge idéal, où l’on définit ce qui est important et ce qui reste à accomplir. Il se sent vert et plein de sève, il fait de l’ombre sous les tonnelles. Il se croit riche, se couvre d’or, porte des habits scintillants. Lorsqu’il se penche vers l’eau d’un lac, ce sont pourtant larmes de sang qui miroitent et l’affaiblissent. Bientôt le givre et les grands froids le dépouilleront. Décharné, décoloré il enfilera sans regret le manteau de neige poudrée que l’hiver tendra de bon gré.
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17 octobre 2016
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L’automne c’est le bruit des feuilles sous les pas, un craquement sec comme l’huile de friture. Mais il faut aller aux champignons dans les sous-bois, avec un canif et un panier en osier. Parce que là c’est magique. Le sol est rouge, doré, personne ne l’a encore foulé, les bottes s’enfoncent et ça crisse, ça crie, on dirait que la terre rouspète. Ça vole dans tous les sens, ça s’éparpille et ça revient se coller aux semelles. En réalité la terre aime qu’on la chatouille, qu’on la gratouille. Qu’on déplace des graines, qu’on emporte de la mousse. Sans la dépouiller totalement. Qu’on lui laisse quelques bolets pour la repousse comme on lui a gardé des jonquilles il y a peu. En mélomane, elle a aussi d’autres joies au mois d’octobre. Car la course des lièvres, la fuite des biches, le galop des chevaux ont un rythme particulier, composent une musique qui sonne et claque, une sonate sur le tapis rouge de l’automne.
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10 octobre 2016
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Des élections comme leurs pâtisseries, colorées chimiques, aromatisées. Echange de mots verts, bouillonnants, au parfum douteux. Une scène politique comme un ring où deux adversaires peu crédibles se font face. Aucun ne convainc, aucun ne séduit, ils pérorent, tous deux vautrés sur le lit de crème et de fleurs en sucre que constituent les électeurs déroutés. A chacun sa couronne, celle qu’il, ou elle, rêve de porter au grand soir. Voyez comme madame arbore un joli nœud sur le crâne, voyez comme monsieur ironise de ses gros yeux globuleux fixés sur elle. Pas de doute, si l’on aime la gastronomie et le raffinement, cette course à la Maison blanche tient ses promesses !
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3 octobre 2016
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Dinard vue depuis Saint Malo
Coucher de soleil. La nature fait son théâtre, être spectateur. Se placer dans le décor, parmi les ombres, observer le ruban luisant sur la Rance. Le disque solaire devenu soucoupe, s’étale, se fond aux nuages et embrase Dinard. D’ici on croit à la magie d’une ville en feu se précipitant dans la mer. On devine ses toits noircis, découpant l’horizon et la roche abrupte qui la fait danser sur l’eau. Se perdre dans les branchages d’une nuit en marche, observer un coin de ciel récalcitrant, parcelle de jour déclinant avec panache. C’est beau une ville… au crépuscule !
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26 septembre 2016
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Je vais oser. Evoquer dans un même texte Monument Valley et le Cap Fréhel dont j’ai parlé la semaine dernière. Je vais oser car les lieux m’impressionnent davantage par leur pouvoir de suggestion que par leur incroyable beauté. Et Monument Valley à la frontière de l’Utah et de l’Arizona, c’est le Far West, les bottes à éperon, les chapeaux des cowboys et leurs foulards.
Quand arrive on a envie de s’asseoir devant un feu de camp, de partager un repas frugal, la main sur le colt, des fois que… les indiens ! On galope à cheval, on chasse au lasso, on envoie des éclaireurs repérer des tepees. On est "Prisonnière du désert", amoureuse d’Eclair, ce grand indien balafré, envoûtée par John Wayne cowboy pur et dur, presqu’insensible.
Quand on arrive on est accueilli par les indiens Navajo du XXIème siècle à bord de jeeps tout terrain, hurlant « Ça roule ma poule ! », pour amuser le français en goguette. On découvre des rochers au nom évocateurs, main gauche, main droite, Snoopy, W. On pique-nique à l’indienne, Hum… On s’isole, parce qu’on a envie de s’asseoir devant un feu de camp… Et ça fonctionne.
Puis on apprend que les Navajo n’ont jamais emprisonné quiconque en Utah, contrairement aux Comanches du Texas. Que la prisonnière à qui c'est arrivé en vrai et qui a inspiré John Ford, est devenue folle car elle n'a jamais pu se réhabituer aux siens une fois délivrée. Monument Valley, le décor était un caprice du réalisateur. De biens d’autres après lui. Tout est faux mais ça sonne bien. Cette vallée ocre, immense, désertique, évocatrice est si belle qu’on entre sans peine… dans le film.
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19 septembre 2016
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On m’en avait parlé comme d’un joyau de la Manche, le long de la côte d’Emeraude. Ce n’est pas le Grand Canyon mais a-t-on réellement besoin d’aller si loin pour que la séduction opère ? Manque-t-on à ce point de lieux extraordinaires, de sites époustouflants, de paysages envoûtants ? La magie n’a-t-elle lieu qu’après 12 heures de vol et 9 de décalage ?
Je prétends que non. Le Cap Fréhel c’est d’abord une mer aux reflets de phosphore, du granit rose, des falaises découpées de 70 mètres au-dessus du niveau de la mer. La lande à perte de vue, bruyère, ajoncs, aux couleurs exubérantes, jaune, bleu, vert, rose selon la saison. Un perchoir aux oiseaux, des rochers brise lames. Des sentiers de promenade, le phare, le Fort La Latte, Jersey dans la brume.
Fréhel c’est aussi pour la midinette que je suis, et bien que les Cornouailles soient de l’autre côté, le bruissement des jupes de Catherine, les bras musclés de Heathcliff. Pour l’histoire, les fantômes des navires de corsaires, voguant toutes voiles déployées. La griserie des espaces, le danger, les gouffres, le vertige, les vents tourbillonnant, des cris d’oiseaux incessants, des nappes de brouillard, un ciel plongeant dans l’eau. C’est du bruit, des couleurs, l’odeur du large, le sel sur la peau.
C’est ce qu’il reste quand on ferme les yeux, qu’on se souvient. Dire "je suis allé" ne suffit pas. Encore faut-il être capable de reformuler ce dont on se rappelle. De restaurer la magie.
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