Le blog de mansfield

La mienne était petite et frêle, elle courait tout le temps. Le matin, c’est à peine si elle chaussait ses lunettes pour parcourir le journal tout en mangeant ses tartines. Elle assemblait ses cheveux blancs et frisés dans un chignon serré, passait le balai dans le salon puis précipitait les poussières dans l’escalier menant à la cave. Gare à qui s’y aventurait à ce moment-là, le risque c’était une pluie de miettes de pain ou d’épluchures sur la tête !

Elle allumait la radio dans la cuisine et s’arrangeait pour que le bruit des casseroles couvre la voix des animateurs. Sauf pour le jeu des Mille Francs de Lucien Jeunesse. Je n’ai jamais compris pourquoi, durant ce jeu, poêles et cuillères, fouets et plats  se taisaient. Personne ne devait franchir le seuil de la pièce quand elle s’y trouvait. Elle pendait un petit tablier bleu à son cou et l’accrochait derrière le dos. C’était sa tenue de capitaine et elle pilotait seule. Je l’apercevais depuis le jardin, sa silhouette virevoltait de la table vers la gazinière, mécanique et sèche comme une marionnette dans les spectacles de Guignol. Quand le repas était prêt, elle rameutait ses troupes, mais elle ne devait pas se répéter sinon elle  laissait tout en plan et allait de se coucher. Nous rappliquions affamés et dociles.

L’après-midi, c’était la sieste. Elle s’allongeait durant une heure et somnolait tout en élucidant  des mots-croisés à moins que ce ne fût le contraire.  Puis elle se levait d’un seul coup, droite et raide, comme téléguidée. Elle m’appelait :

-          Joséphine !

Ca lui plaisait Joséphine, ça lui rappelait l’Impératrice qui était née dans son île, bien qu’elle n’aimât pas beaucoup cette esclavagiste. Mais j’étais sa Joséphine, sa Princesse, son Impératrice. Je lui préparais son goûter, un thé parfumé à la menthe du jardin et une madeleine. C’était un moment privilégié, elle me racontait son enfance, les îles, l’arrivée en Métropole, la guerre de 14 et le grand-père. Ses yeux délavés par le grand âge prenaient alors des couleurs. Ses mains déformées par l’arthrose se posaient sur mes cuisses et elle disait :

-          Profite de ta jeunesse, tu sais, à mon âge, on n’attend rien !

Elle est partie un soir d’avril 1985, elle avait 89 ans. Son pas vif, ses yeux espiègles, sa tendresse un peu rude me manquent. Aujourd’hui c’est ta fête « Mémé », je pense à toi.

Pour le défi 117 chez M'amzelle Jeanne : jeudi libre, en poésie.

Aristote le Sage,  distingue les vivants

Qui jouissent des plaisirs, des bonheurs de l’instant

Les vertus de la pluie, les caprices du beau temps,

Et profitent des étapes ponctuant le voyage

Qui mène les enfants aux confins du grand âge

Pour eux chaque seconde est capture  précieuse

Ont-ils suivi le vol de ces mouettes rieuses

Dont les battements amples et le cou étiré

Sont manœuvres et feintes  vers la proie repérée ?

Ont-ils appris à lire les ouvrages des Dieux ?

On voit tant d’étincelles s’allumer dans leurs yeux !

D’autres, tout près de soi, ont  déposé les armes

Et leurs journées s’étirent, monotones et sans charme

Comme écrasés au sol, empêtrés dans la glu

Ils errent, chancelants, ébrieux et sans but 

Pourquoi empruntent-ils aux spectres leur démarche ?

Quelles désillusions  entravent donc leur marche ?

Ils sont déjà mourants  dans des habits de deuil

N’osent s’éloigner des portes dont ils passent le seuil

Les plus entreprenants s’en vont prendre la mer

La belle  langue  bleue ne conte pas de chimère

Une fois embarqués et face aux éléments

Dans les creux de la houle et ses miroitements

Ils lisent en eux-mêmes ; paysages et lointains

Déposent  des secrets  dans le cœur des marins

Partir au bout du monde et son âme quérir

Obsède ces vagabonds aux multiples désirs

Naviguer sans attache, s’ouvrir à l’aventure

Oublier les saisons, s’enfoncer dans l’azur

Puis accoster au port, en bravant les tempêtes

Et s’ancrer dans la terre, des souvenirs en tête

Enrichis de trésors que chacun leur envie

Ces voyageurs se plient aux hasards de la vie

Faut-il craindre le sort, redouter le destin

Quand les constellations vous tracent le chemin ?

Citation d’Aristote : « Il y a trois sortes d’hommes, les vivants, les morts et ceux qui vont sur la mer. »

Jeudi en poésie libre pour le défi  116 chez Jill Bill

Elle fut  de la Maison Chéruit, première vendeuse

Evoluait dans  le Gotha, robes somptueuses

De l’élégance, perles sur soie, lignes harmonieuses

Elle dévoilait tout son talent chez les mondaines

Tailles de guêpe, décolletés, et  ports de reine

Le monde entier la consultait, passait commande

De robes en  biais elle  habillait les plus grandes

Comme de sweaters, jerseys, fourrures, à la demande

Elle posait court vêtue, en pyjama de bain

Ou étrennait  la  Walkyrie,  chère à  Lanvin

De belles matières,  audace et style, quel savoir-faire !

Des coupes fluides, des tons joyeux,  du rose,  du vert

Toute une époque, les jours heureux, bien avant-guerre

Quand Place Vendôme les années folles s’enroulaient

Autour d’elle que la postérité choisirait

Clin d’œil à l’exposition Alice Alleaume, le Roman d’une Garde-Robe, au Musée Carnavalet à Paris.

Thème libre pour le défi 116 de ce jeudi en poésie chez Jill Bill

L’Europe  est un conte de fées

Routes,  villages et  clochers

Montagnes, lacs et rochers

Sont de vrais décors de poupées

Il suffit de tendre le doigt

La vie est à portée de bras

Les splendeurs tournées vers le ciel

Ont des beautés artificielles

Et même les steppes de Tchekhov,

Dont l’immensité apostrophe,

Sèches ou herbeuses, discontinues

Qui vers la Caspienne  se ruent,

N’ont pas l’étrange profondeur

Des paysages de chasseurs

Que l’on rencontre au Canada

Et que l’on soit poète ou pas

Sondant  les âmes et les ardeurs

De l’Europe on loue la grandeur

Mais là-bas dans ce monde nu

Où s’enfoncent bien des vertus

L’homme se mêle à la nature

Devient squelette, pierre ou bouture.

Poème librement inspiré  du «  Journal d’un lecteur » d’ Alberto Manguel chez Actes Sud

Défi 115 pour ce jeudi en poésie chez Cétotomatix : hasard

René Magritte: Les Charmes du paysage

Un lieu, un coin, un paysage

Courir les champs après l’orage

Les bottes humides de rosée

Sourire au ciel bleu délavé

Nager sans but loin de la plage

Nue dans les vagues, bonheur sauvage

Plonger encore dans l’eau salée

Ensevelir de noires pensées

Redevenir une enfant sage

Jouer à des jeux de mon âge

Oublier ce fusil , danger

Dont l’ombre ne cesse de me narguer

Cueillir du liseron sauvage

Le délivrer de tout branchage

L’assembler  en  gracieux bouquets

Et l’univers, redécorer

Quand le hasard crée  des images

 L'esprit, douteux vagabondage,

Se laisse volontiers hanter

Et fuit tout cadre imposé