Le blog de mansfield

Je ne vous oublie pas et passerai vous visiter bientôt.

Cette semaine est un peu chargée pour moi,  ne m'en voulez pas si je ne réponds pas à vos commentaires.

A très bientôt pour échanger souhaits et émotions de Noël.

Défi 112 chez Lénaïg: commencer son texte par « Quand les poules auront/avaient des dents »

Quand les poules auront des dents je saurai pourquoi les mots dégoulinent de mes doigts sur la page comme de la confiture qu’on étale partout, malgré soi. Ca me démange, une sorte d’allergie, de déficit immunitaire, une carence en vitamines, un défaut de fonctionnement du thymus. Peut-être…

Alors il faut que je gratte du papier, que je tapote un clavier, pour contenir cette fuite des mots avant qu’elle n’occasionne trop de dégâts. Cela intervient comme une crise, soudaine, affolante, une coulée de lave. Ca n’a plus seulement la couleur de la confiture mais la chaleur des hauts fourneaux. Les mots explosent et fusent, surgissent du fond de moi, bouillonnement, trop plein, ras le bol… Ils se bousculent pour sortir. Déposés là, ils attendent que  je les rassemble, que j’organise un discours. Eparpillés ils ne ressemblent pas à grand-chose. Et je ne sais pas trop quoi faire d’eux.

Certaines fois, les mots me disputent. C’est l’émotion qui est le déclencheur. Pourquoi ? Mystère ! Une exposition, une sortie, un spectacle, un tableau, un accident de la vie, la famille…Les stimuli sont nombreux, et les mots ont hâte de sortir, ils sont organisés, précis, volontaires. De vrais soldats, ils commandent, j’obéis.  Ils forment des bataillons serrés cadrés, avancent au pas. Comme sur les Champs Elysées, le quatorze juillet. Ils sont fiers, bouffis d’orgueil, déterminés. Ils portent un costume et m’obligent à saluer. Je me prosterne devant eux qui me manipulent.

D’autres fois, je crois tenir les mots. Je sais ce que je veux dire, comment, pourquoi. Je formule des idées, développe une argumentation, établis des comparaisons. Pourtant lorsque je me relis, j’ai le sentiment d’avoir écrit sous la dictée, je ne reconnais pas mes mots, mon langage. On dirait qu’un fameux docteur s’est exprimé à travers moi, révélant ma face cachée.

Et sincèrement je me demande si je n’aurais pas mieux compris, si une explication n’aurait pu m’être fournie, autrefois, quand les poules avaient des dents.

Tournage de "Meurtres au Paradis" à Deshaies, Guadeloupe

Aujourd’hui on ne dit plus feuilleton, on dit série mais c’est pareil. Avec de l’action, des intrigues, la jalousie, les tromperies,  de l'amour et des meurtres. Je suis accro aux séries policières. J’adore suivre les méandres des enquêtes, les faux pas des hommes de loi, les ruses des criminels. J’aime les héros atypiques, Chloé la profileuse rousse et gaffeuse de "Profilage", Patrick Jane de "Mentalist",  ou  Vincent de "No limit." Je ne citerai pas toutes les séries françaises ou étrangères et tous les héros dedans. Car je n’apprécie pas tout. Il faut le truc en plus, qui me sorte du fauteuil et me plonge dans le décor, l’ambiance, le paysage. J’ai besoin de voyager dans le crime, de prendre l’avion ou le ferry avec les personnages. A moins que l’intrigue elle-même soit un endroit à découvrir.

Ainsi "Barnaby" m’emporte à Midsomer dans la campagne anglaise. Avec lui je prends le thé,  mange des petits gâteaux  dégoulinant de crème et  participe à la kermesse du village. Je déambule dans des jardins verdoyants, avec des bottes en caoutchouc. Une pluie fine et glacée transperce mon duffle coat, et les nuages me mangent le nez. Le "commissaire Brunetti" roucoule à Venise et ses balades à travers la lagune me rappellent un séjour avec mon chéri dans la ville des amoureux. Il me plaît de le suivre sur des ponts usés et  de me perdre dans un dédale de ruelles inquiétantes et désertées. Les "Meurtres au Paradis" de France 2, me conduisent à Sainte Marie, ville imaginaire, le véritable lieu de tournage étant la ville de Deshaies en Guadeloupe. J’ai eu le privilège d’assister  à des prises de vue  cet été.  En immersion dans la série. Le soleil, la mer, les palmiers,  le commissariat  et le bungalow sur la plage.  J’étais sur un petit nuage, directement du canapé dans la télé.

Avec le "commissaire Anders" sur Jimmy, j’habite  à Visby, seule ville de l’île de Gotland au large de la Suède. La mer est très présente  là aussi. Elle passe par la fenêtre, et s’impose dans les salons,  cuisines, vérandas, et même dans le bureau austère du commissariat. La mer et la lumière blonde des pays nordiques, les rochers fouettés par les vagues, les maisons en bois jaunes et bleus, les vents glacés battant la campagne.

Avec ces séries je visite un peu la planète avec mon chat sur les genoux. Je collectionne les clichés et les cartes postales sans me frotter au quotidien. Et sans dépenser d’argent. Traquer les méchants, avec un héros armé pour guide touristique, c’est tout simplement une petite jouissance.

Commissaire Anders au bord de la plage

Ainsi taillés dans le marbre ce sont des géants au fait d’un immense édifice. Ils paraissent surplomber un hall solennel, il n’y a qu’eux, sur qui tout repose. Ils concentrent la lumière, comme couverts de paillettes blanches, embrasés. Nous aimerions tendre les bras et les enlacer, absorber un peu de leur rayonnement. C'est qu'ils brûlent de l’intérieur, il y a de l’électricité dans l’air. Ils ont le charisme des idoles, le pouvoir des icônes. Ils focalisent le regard. Et les points lumineux disséminées ici et là sont autant de briquets allumés dans la foule en hommage aux stars tout là-haut sur une scène un peu statique, figée…

La couleur  anime le tout.  Avec leurs grandes jambes prêtes à plier et à danser en musique, ces piliers tentent de rejoindre  la foule des admirateurs, une foule qui ne serait plus si lointaine. Lumière et chaleur viennent de partout.  Au spectacle et dans la salle, lorsque l’osmose entre un artiste et son public est telle qu’ils  se fondent ensemble, on parle, au-delà du talent, de communication, de partage, élan, enthousiasme. Et lorsqu’un lieu provoque cette mystérieuse alchimie, qu’on s'y sent bien, les yeux ouverts ou fermés, il y a du bonheur… De l’apaisement…

Marseille depuis Notre Dame de la Garde. C’est un matin de la fin août où le soleil forme un dôme sur la baie. La lumière provient d’un projecteur placé juste au-dessus de moi. On dirait que quelqu’un a planté le décor et attend que je situe l’action juste là, face à moi.  Que je place mes personnages. Ce pourrait être un couple arrêté au milieu des escaliers menant vers la Basilique et plongé dans l’amour de soi, le regard ébloui par les lames d’argent qui balaient la mer. Ou un amateur perdu dans la contemplation de voiliers fondus dans la brume de chaleur au large. Et pourquoi pas la ville elle-même douillettement lovée au pied de la vierge et dormant, bercée par le ressac. Ou le ciel bordé d’orange et tentant de joindre la mer à l’horizon, dans un nuage de poudre. J’ai mon scénario, un couple, une ville, la mer. Une intrigue banale, rien d’excitant. Pourtant, je n’arrive pas à détacher les yeux du spectacle. Les romances, les  cadres idylliques ont toujours un public. J’en fais partie.