Le blog de mansfield

Si les bords de mer se ressemblent un peu tous, c’est en les surplombant qu’on s’aperçoit qu’ils ont l’air de grandes bouches ouvertes pour happer les estivants comme des aliments. Les baigneurs arrivent, tous mouillés de la mer, comme avalés avec un grand verre d’eau et vont s’abattre sur la langue râpeuse de sable blanc.  Ils s’y attardent comme des bonbons qu’on prend le temps de laisser fondre afin de laisser le palais s’imprégner de leur goût de sel et d’huile, en les retournant, d’un côté, de l’autre. Et quand enfin, caramélisés à point, ils décident de rentrer chez eux, à l’hôtel ou au camping, ils se dissolvent derrière un dédale d’immeubles plus ou moins gracieux alignés ainsi que les incisives déchiqueteuses d’une mâchoire de carte postale. Ici, à Péniscola en Espagne, le soleil, les palmiers, les fontaines, les petits bars en bordure, apportent la détente et l’insouciance et font oublier que la plage est une louve. On s’y amasse, on s’y précipite, et quand viennent les journées froides de l’hiver, on se surprend à attendre avec impatience, le moment de se jeter dans sa gueule.

Pour répondre au défi 90 lancé par Suzâme dans les jeudis en poésie, dont le thème est : les oiseaux.

Comme il est difficile de bien tenir son rang

Dans cette ville connue pour les fables d’un fripon

C’est pourquoi je m’incline devant tous les passants

Et joue de mon œil rond guettant leurs réactions.

Car vous savez tous bien, que Monsieur La fontaine

A su moquer  mes plumes, et ma voix, mon ramage

Cru faire de cette farce, un récit, un poème

Depuis, moi et les miens en subissons l’outrage

C’est que je suis  très fier de surplomber la Marne

Et de vous accueillir dans mon  Château Thierry

De relever le col, en moi se réincarne

Aujourd’hui mon ancêtre, je suis là, comme  lui.

On n’a pas réussi à m’ôter l’élégance

La distinction innée qui sied à mon costume

Et de mes noirs envols, la grâce et  la prestance

Dans  le bec, un fromage n’est pas de mes coutumes.

Sherry m’a tendu la perche du flou artistique, alors j’ai tout de suite pensé à cette classe de collégiens rencontrée au Musée D’Art Moderne de Paris, tandis que je découvrais l’exposition «  L’art en guerre ».  Aller à la rencontre d’artistes dont la guerre n’a pas réussi à stopper le génie créateur n’était pas obligatoirement leur tasse de thé. Les notions d’occupant, d’exécution, d’emprisonnement paraissent aussi vagues que celle de symbolisme ou de surréalisme. De grands noms tels que Ersnt, Dali, Picasso, Matisse leurs disaient quelque chose.

Matisse, Jazz

Car la folie, la magie, les singularités de chacun sont connues au-delà du thème de la guerre. Mais un ado s’ennuie vite, il gesticule, s’éloigne du groupe, ricane, observe les autres visiteurs, se moque, fait semblant de prendre des notes mais griffonne en réalité. La tête à Toto est source d’inspiration. Ou alors il s’assied, superbement fatigué, sur le siège d’un employé du musée et se fait vertement rappeler à l’ordre. Quant au cinéma des années quarante, en noir et blanc, « Le Corbeau », « Les enfants du paradis, bof ! Flou tout ça, très flou.

Et que penser d’un tableau tel que celui-ci :

Jean Fautrier, La Juive

J’avoue avoir eu beaucoup de mal à interpréter et à comprendre moi aussi. Heureusement, j’ai eu l’agréable surprise de découvrir de magnifiques peintures naïves de l’alsacien Joseph Steib.

Le miracle s’est produit en fin d’exposition quand ces jeunes se sont frottés à d’autres jeunes comme Guy Moquet dont le portrait leur renvoyait leur jeunesse.

Quand ils ont regardé des dessins croqués sur des feuilles de papier qui, même jaunies, étaient quasiment les feuilles de leurs carnets. Quand ils se  sont postés devant un tableau de Charlotte Salomon en gloussant qu’ils auraient pu « faire pareil ». Et qu’ils ont pris le temps de lire le texte.

Ce fut l’unique moment où je ai les vus se grouper autour du guide comme des mouches. Ils étaient pourtant fourbus. Mais en sortant du Musée, la deuxième guerre mondiale n’était plus aussi floue à leurs yeux.

Défi 89 chez Enriqueta pour les jeudis en poésie: Au pied de mon arbre

Cet arbre-là n’a pas de pied,  j’ai oublié

Qu’on peut, tête relevée, croire en l’avenir

Contre son tronc adossé, des châteaux bâtir

Je n’ose pas m’installer, jambes dépliées

Impossible d’assembler idées et pensées

Sous ce plafond torturé, griffé, malmené

Où des bras entremêlés fixent le passé

Impossible de m’endormir et de rêvasser

Je ne crois pas aux  baisers, aux paroles données

Sous un feuillage irréel et percé à jours    

                            Une voûte  entrelacée et croquant l’amour 

 Tel un serpent sinueux aux nœuds ronds, serrés

Pourtant tout là-haut, je sais que la vie est belle

Un vent d’été, tiède et doux souffle sous les ailes

Gonfle les poitrails, et affole les hirondelles

Qui charmées, s’enroulent autour des branches rebelles

Chez Enriqueta le défi est : c'est un petit lieu qui ne paie pas de mine, banc public, ruelle, place, arrêt de bus… un endroit qui ne vaut pas le détour sauf pour vous. Décrivez ce lieu et racontez pourquoi, il vous plaît ou déplaît tant.

C’est un réverbère pour moi, à Beaulieu sur Dordogne où nous avions passé nos premières vacances en amoureux, avec mon mari. L’été,  Beaulieu est une fourmilière : un terrain de camping à la sortie de la ville, des vacanciers  agglutinés autour de la Dordogne qu’ils traversent en pédalo, ou éparpillés dans les  nombreux bars. Le soir lorsqu’on s’assied sur le banc, dans la douceur des nuits d’août et sous le double halo de la lune et du réverbère, l’eau a une odeur de terre grasse et fertile.  Les générations s’entrecroisent à l’heure de la promenade, les accents de France se marient, quoique saupoudrés de flegme britannique. De là on aperçoit les silhouettes des maisons. Les pierres racontent des histoires du terroir, que les chats de la ville se transmettent le jour, en les écoutant, quand les briques brûlent sous le poil, au soleil. On se représente les rues étroites où il fait bon se perdre lorsque sonne le carillon de l’église, que le  vent soulève le lierre plaqué aux murs centenaires. Tout près, se tiennent de petits restaurants gastronomiques aux terrasses donnant sur la Dordogne. Des pensions de famille aux menus pantagruéliques où le confit de canard se marie aux pommes de terre et où les noix sont reines.  Il est agréable de s’imprégner du pays qui s’ouvre au monde et rajeunit  le temps d’une saison, comme pour s’aérer. Comme on déplie le journal et lit les nouvelles, se tient au courant de la vie, ailleurs. Un journal que Beaulieu referme ensuite afin de poursuivre un chemin de rocaille façonné par les siècles.

Depuis nous retournons souvent à Beaulieu où notre jeunesse s’est accrochée aux murs, aux pavés, aux berges de la Dordogne. Au réverbère. Au printemps la nature est  verdoyante, moussue, les odeurs d’herbe mouillée montent du sol. Les tuiles des maisons luisent au loin comme vernies. La Dordogne  qui s’ébroue au sortir de l’hiver est glacée, et galope comme un jeune chien, la gueule baveuse. Ses berges désertées avides de sensations, bruissent de plaisir sous les pas des premiers touristes. A cet endroit, entre le banc et le réverbère, on entend sans les voir, les chutes et la rage qui les accompagne. Ce bruit sourd, incessant est celui de notre jeunesse qui rue. Mais si l’on se retourne, le regard porte sur la montagne paisible, incontournable, signe du temps qui vient. Celui des jours denses et précieux que savourent ceux qui ont déjà vécu une bonne part d’existence.