Le blog de mansfield

Défi 78 chez Mémette : transposer un héros de conte à notre époque et lui faire vivre des aventures.

Il était une fois un Chat avec de larges bottes et un grand chapeau rouge à plumes, qui allait au marché des Lilas, non loin de la place de la mairie. C’était un beau matin d’avril et les cerisiers déployaient leur panache rose et blanc sur son passage, en guise révérence. Le Chat n’en avait cure, il sifflotait en écoutant  la musique que lui envoyait son casque SONY dans les oreilles. Ce soir-là il recevait Cendrillon et la Belle au Bois Dormant. Il avait pris la précaution d’inviter les deux, car avec l’une qui pouvait refuser de venir, au dernier moment, parce qu’elle ne trouvait pas sa pantoufle,  et l’autre qui passait son temps sur internet au point de s’endormir devant  l’ordinateur, il risquait de rester en carafe.

Chez Ali Baba, il acheta des fraises. Sept euros les deux kilos, dit Ali. Le Chat arracha discrètement une plume de son chapeau et murmura : Sésame, ouvre-toi ! Une jolie bourse apparut, et le Chat paya tranquillement sous l’œil ébahi des passants et des militants de l’Ours Baloo, qui distribuaient les tracts de leur candidat aux prochaines élections. Le chat acheta également, un rôti de dinde, de petites pommes de terre à faire sauter et une salade. Chaque fois, il paya avec une plume. Ce qui impressionna les militants de Bagheera, la panthère rusée qui ne cèdera pas facilement sa place. Sur le -seuil de sa boucherie Halal, le grand Vizir Iznogoud partit d’un large éclat de rire :

 - Dis donc mon ami, tu as pris la place du marquis de Carabas, tu joues les grands seigneurs !

- Tais-toi, je fais semblant. En réalité je viens de participer à l’émission « questions pour un champion » et j’ai gagné.

Sur le chemin du retour, alors qu’il s’apprêtait à enfourcher un Vélib’ le Chat fut tiré en arrière, jeté à terre et assommé. Il eut à peine le temps de voir son voleur, il se demandait s’ils n’étaient pas quarante. Le petit Poucet qui passait par là l’aperçut  et l’aida à se relever. Il dit :

 - Pourquoi ne te sers-tu pas de tes bottes pour le rattraper, je te prête mon petit GPS blanc, on t’a volé ton chapeau, il avait une balise, non ?

 - Tu as raison frère,         je te remercie, je suppose qu’on m’a suivi depuis le marché, ça m’apprendra à fanfaronner.

 - Pas de quoi. Passe le bonjour au Petit Chaperon rouge et à sa Mère Grand quand tu les verras, dis-leur  que les galettes bio sont délicieuses, j’ai recommandé leur blog  à l’ogre et au loup qui en sont fous !

- Je n’y manquerai pas.

Et le Chat piqua un sprint à l’aide ses bottes  Adidas. En chemin il croisa  Alice qui le salua en riant et  lui demanda pourquoi il courait comme un lapin. Il ne répondit pas car la Reine de cœur qui suivait Alice ordonna à ses gardes  de lui couper la tête. Lesquels partirent en chasse aussitôt, faisant pétarader leurs motos. Plus loin et toujours poursuivi, le Chat aperçut  Peau d’Ane à travers une vitre. Elle glissait un anneau dans un gâteau avant de l’enfourner dans son four multifonctions. Il la pria de le cacher, ce qu’elle fit prestement en lançant sa peau par la fenêtre. Les poursuivants passèrent devant lui, en trombe. Le Chat commençait à se demander s’il arriverait à temps chez lui pour ses invitées, et dans quel état.

- Comment aurait réagi Riquet à la Houppe, réfléchit intelligemment, suggéra Peau d’Ane. Envoie- leur un mail à chacune, et dis-leur de venir chez moi ! On fera un bon repas avec ce qu’il y a dans ton panier et mon gâteau. J’ai invité le Prince qui sera en retard. Il doit délivrer l’épouse de Barbe Bleue me semble-t-il. Une histoire d’ADN dans une goutte de sang prélevée sur la clé d’un cagibi…  Ca ne fait rien. Et puis avec son équipe d’experts, il retrouvera ton voleur et ton chapeau vite fait. Les hommes de la Reine ? C’est bientôt le Bol D’Or au Mans, ça les distraira.

C’est ainsi que notre Chat  et Peau d’Ane organisèrent un dîner presque parfait pour leurs amis qui leur attribuèrent  la note 8 pour la présentation et pour le repas. Ils accueillirent aussi à leur table un mendiant famélique qui regrettait la fermeture des restos du cœur. Et sitôt que chaque convive ouvrit la bouche, il en sortit des roses et un diamant.

En janvier, il y avait une exposition Boris Vian à la BNF. Je ne sais pas pourquoi j’en parle seulement aujourd’hui. Ou plutôt si : Vian est de la génération de mes parents et me plonger dans sa jeunesse, les années 45 à 59, c’est un peu marcher à côté d’eux. Comme si le temps, les heures, avaient fondu. C’est cette histoire de pendule qui me perturbe. En fermant les yeux, j’ai le sentiment d’entendre la voix douce et grave de Juliette Gréco ou  le rire franc, explosif d’Henri Salvador, me racontant leur ami.

Je n’aime pas raconter les expositions mais l’effet qu’elles produisent sur moi. Eh bien, je suis tombée amoureuse. Complètement sous le charme d’un homme dont j’ai admiré l’élégance, le charme, la fragilité obligée d’un corps qui se refuse. Un homme grand, beau, à  œil visionnaire et inquisiteur, au nez long, fin. Un banlieusard de Ville d'Avray  portant costume et imperméable. Un parisien des beaux quartiers, qui ne connut pas la guerre. Il fréquentait les boites de jazz,  et célébrait la vie qui s’écoule, insaisissable. Les photos, les films  le montrent évoluant au milieu d’une jeunesse dorée, dans une bulle. Pourtant  qui mieux que lui, dont les jours étaient comptés, savait ce que le temps, les heures, les mots confiés au papier, pour la dernière fois peut-être, voulaient dire.

Il était joueur de jazz mais n’avait pas assez de coffre, écrivain mais n’était  pas assez conventionnel, il avait à vivre vite, tout essayer, tout explorer : le théâtre, la chanson, la traduction de polars américains. Et le parcours tracé tout au long de l’exposition était un long tourbillon  au rythme de ses idées, de son bouillonnement, de ses conquêtes aussi. Il avait le sens de la formule ; « Un homme digne ce nom ne fuit pas, la fuite c’est pour les robinets » « Le travail de construction du désert commence par une  destruction ».

 A la sortie, un vieux monsieur m’ a abordé, disert, ému.  A salué les compagnons de route de Vian, Serge Gainsbourg, Gérard Philippe qu’il avait vu sur scène au théâtre, m’a parlé de Mouloudji, du groupe Octobre qu’il accompagnait. S’en est allé, m'a souhaité une bonne journée. Puis est revenu sur ses pas, a glissé une anecdote sur Vadim qu’il n’appréciait pas particulièrement, sur Jeanne Moreau qui échange quelques répliques avec Vian dans les" liaisons dangereuses",  et sur les grenouilles du fils Rostand, ami d’enfance de l’auteur.

Imperméable, écharpe, il  promenait ses années cinquante avec lui. Et l’ombre de Boris. Et l’ombre de mon père qui était fou de jazz. 

J’ai revu un ami l’autre jour et ça m’a fait tout bizarre.  Il avait une barbichette grise d’ayatollah que je ne lui connaissais pas car il souhaitait changer de look. Mais ça me démange, il a dit, je vais tout raser. Hum c’est bon quand ça passe et que ça vous refait une peau de bébé, ce bonheur. Il se grattait la paume de la main avec ses doigts rentrés dedans en disant ça et puis il s’est tamponné les  deux genoux de jouissance.

Je me demande ce qui se cache derrière la barbe ou la moustache des hommes. Et comment ils décident un jour de les laisser pousser. Pourquoi ils les rasent aussi. Cachent-ils un défaut physique, se protègent-ils ? Est-ce une tactique de séduction ? Qu’ont-ils à y gagner ? Le désir de se différencier ou de masquer une différence. Ou rien de tout cela.

Je repense à ce film d’après un roman d’Emmanuel Carrère ou le héros, portant moustache depuis toujours, s’en défait  un beau jour, et autour de lui, personne ne réagit. Complot contre lui ou folie du héros ? Cet accessoire n’en est pas un. Il est la marque de l’individu. S’il décide de s’en débarrasser, c’est une évolution personnelle, un acte réfléchi.

En revanche, mon ami s’est laissé pousser la barbe par coquetterie puis l’a rasée  avec désinvolture. C’était un passage, une lubie, une envie soudaine. Un «  ras le bol ». C’était : pourquoi pas ?

Je pourrais tenir le même raisonnement à propos de longues crinières féminines sacrifiées symboliquement afin de tirer un trait sur la vie d’avant ou comme ça, pour changer.

Alors tout aussi symboliquement, je m’interroge sur ce qui nous motivera les 22 avril et 6 mai prochains. Certains voteront par conviction, idéologie, après mûre réflexion. Et d’autres penseront : pourquoi pas ? Ils seront nombreux.

 Devant le 4 rue Chauveau Lagarde, je n’éprouve pas grand-chose, je n’ai pas la sensation de mettre mes pas dans ceux de ma mère. Est-ce dû au luxe trop présent, aux façades rose bonbon de Fauchon, aux rideaux rouges de chez Hédiard, au  site prestigieux de l’église de la Madeleine. Ces hommes en costume, ces femmes en tailleur, le ballet circulaire des voitures et les grands magasins à deux pas, me donnent le tournis. Alors  ma ferveur retombe devant l’entrée du 4.

La porte repeinte en vert foncé est ouvragée et représente des paons qui se font face. Le couloir menant à la cour est couvert de décorations en plâtre.

La cour carrée est pavée, proprette. On a accroché des géraniums aux fenêtres. Tout là-haut, ce sont les chambres de bonne, ma mère occupait l’une d’elles. Je ne m’attarde pas, la gardienne armée d’un balai me demande si je cherche quelqu’un. Je réponds que j’effectue un pèlerinage,  que ma mère a habité là entre 56 et 58. Elle hausse les épaules, sourit et me laisse à ma rêverie.

Avant de sortir, je jette un coup d’œil à l’escalier que maman grimpait chaque jour jusqu’au sixième, essoufflée. Dans la rue, j’aperçois un panneau : Maison Henriette fondée en 1848. Ca me perturbe de voir ce que les yeux de ma mère ont vu, exactement.

Je m’installe dans un café, cent mètres plus loin. Le garçon dédaigneux qui me sert, se demande ce que je peux faire attablée et lisant de vieilles lettres. J’écoute la conversation de deux hommes portant Rolex et écharpe en cachemire. Ce sont des directeurs d’hôtel évoquant les exigences de leur clientèle. Des nantis qui réclament des chambres face à l’église. Je suis au chaud, un peu ankylosée  et ces gens sont futiles. Il est doux et facile de plonger dans tes lettres comme s’il me fallait ce décalage, ce décrochage entre hier et aujourd’hui, entre mon monde et celui-là pour m’extraire de ma peau  et entrer dans la tienne : tu avais trente- cinq ans en 1957.  Dans mes yeux, il y a ce brouillard humide. Et je détiens un trésor entre les mains, le témoignage d’une époque, les bases de ta relation avec mon père, la naissance de votre amour. J’en ai pour un moment, je crois.

L’exposition « Exhibitions, l’invention du sauvage »  se déroule en ce moment au Quai Branly, à Paris.  Des premiers amérindiens aux phénomènes de foire exhibés jusque dans les années trente à travers la France, la Belgique, la Grande Bretagne, l’Allemagne, les Etats Unis, l’Australie ou le Japon, elle dévoile toutes les facettes de l’exploitation de l’homme par l’homme.

Au départ, les explorateurs présentaient leurs captures comme des trophées dans les cours européennes afin d’obtenir des crédits pour de futures expéditions.  Et puis les foires, les auberges amenèrent le profit. Des personnes hors du commun vont inspirer des tableaux, des portraits. On échange des êtres et des images, le sensationnel devient recherché. Ainsi la Vénus Hottentote, les indiens contemporains de Buffalo Bill, des siamois, des géants, des personnes difformes, des albinos ont « leur heure de gloire ». On expose les hommes comme des potiches, ils sont décérébrés. Puisque les objets sont du matériel que l’on peut acheter, vendre ou casser, ces êtres circulent de mains en mains. Ou bien on les dresse, ce sont des animaux. On les met en scène comme des lions en cage, à coup de fouet parfois. Les petits films muets en noir et blancs qui passent en boucle sont édifiants.

Comment ne pas considérer, en toute bonne foi, que certains humains sont inférieurs puisqu’on s’arroge le droit, au nom d’une soi-disant civilisation, de les avilir ? Comment l’homme a-t-il pu se laisser manipuler par son semblable, issu de la même culture? Il y a des cultures et des valeurs, des modèles et des exemples chez tous les peuples. Un homme fier et droit est un homme qui  observe, respecte, et tolère. Il ne cherche pas à rabaisser ou à détruire car il ne saccage que lui-même.

L’exposition, judicieusement parrainée par Lilian Thuram, s’achève sur une pirouette : les exhibitions d’êtres humains  cessent avec l’apparition du cinéma et l’arrivée de Tarzan sur la toile….

De tous temps l’homme a eu besoin de fables et d’histoires, de magie, de fantasmes et d’horreurs, d’amour et de sang. De guerre et de paix. De triomphes et d’asservissements. Il a inventé les mots suprématie et racisme.  Il ne lui reste qu’à les éliminer de son vocabulaire, car ils signent sa barbarie.