Le blog de mansfield

Un ciel de Bordeaux

Ah ces merveilleux nuages, disait Sagan. Elle avait raison. Il y a du merveilleux dans les nuages. En les regardant flotter comme du coton et filer dans le ciel, on aimerait les attraper et enfouir le visage dedans. C’est du marsch mallow, du bubble gum, de la barbe à papa. Et la couleur ne change rien, qu’ils soient blancs ou gris, on sait qu’un rayon de soleil les fera rosir.

Il y a de la tendresse dans les nuages comme sur les joues des enfants, et sur la truffe de mon chat. Parce qu’on a l’impression de les toucher et qu’ils respirent, qu’ils sont chauds et vivants.

Il y a de la majesté, le déplacement est lent, gracieux, leurs formes varient joyeusement et on les suit, scotchés, hypnotisés, en spectateur conquis.

Il y a de la bonhomie, ils sont  gonflés, on dirait des brioches, des meringues, de gros pains blancs. Ils nous rassurent et on sourit.

Il y a de la rêverie, car ils détournent et monopolisent l’attention vers leurs filaments étirés, et  leurs bouloches disséminées.

J’y vois des flocons, des boutons, des bourgeons. Des melons, des dragons, des tranches de saucisson. Et le chien de ma grand-mère, le sourire de mon frère, une petite cuillère…..

J’inventerais bien tout plein de choses mais j’ai peur de partir en live, comme Fabrice Luchini, de dire n’importe quoi, de m’écouter parler, et que ça vous amuse.  

Que dire d’un ciel sans nuage. Un ciel tout bleu, uniforme, juste rayé du passage d’un avion ou animé par le vol d’un oiseau. C’est tout aussi captivant, enivrant. Il nous rend conscient de l’immensité de l’univers, de l’infini, et de notre petitesse. De la fragilité qui nous caractérise. Et nous fait rechercher la trace, le signe, le passage, d’un messager annonciateur de la pluie.

  Le ciel à Auch un jour du mois d'août

.... Au mois d’avril. Je les ACHETE à cause de la fille sur la couverture, mince, grande, élégante et surtout pas retouchée. Elle pose en maillot de bain généralement, et ses longs cheveux dorés ondulent au vent des ventilos du studio photo. Ses courbes parfaites expriment l’harmonie à laquelle nous devrions toutes prétendre. Elle est un idéal, un but à atteindre. D’ailleurs les gros titres alléchants affichent une philosophie bouleversante : « Gardez un ventre plat, perdez trois kilos en quinze jours ». A méditer le soir dans le silence, agenouillée sur la descente de lit. Je touche à la psychanalyse là.  Faire le deuil d’un comportement destructeur… Entrer en résilience. Enfin bref, il faut que j’arrête de me goinfrer.

Ensuite, je les FEUILLETTE. Pour  voir les pages, à l’intérieur, dedans. Les recettes de cuisine, les erreurs à ne pas commettre, les crèmes à tartiner sur l’âme autant que sur le corps. Les exercices de gym, les sports d’endurance, les recommandations liées à l’âge. Il n’y a que des trucs que je ne soupçonnais pas. D’année en année, je découvre, je m’émerveille, je m’extasie. Et puis de vrais professeurs, des médecins, des coachs y vont de leurs conseils. On nous indique, des salles, des restaurants, des hammams. C’est comme le Guide du Routard, tout a été testé, analysé, critiqué. Si t’essayes t’es prévenue. C’est pour ton enrichissement, ta culture, et qu’après tu étales ton savoir auprès des copines. Hé, c’est pas tout le monde qui va à la piscine du quartier au bas de la rue à droite, ou  contourne le pâté de maisons à l’aise dans ses baskets. C’est un privilège d’aventurier, ma belle ! Tu montres que tu ne te laisses pas aller, que ton équilibre est dans l’effort. Tu ne vas quand même pas avouer que t’as pas le temps, que ça te fais ch…, et que la piscine c’est pas tout près de chez toi. Tu ne vas surtout pas admettre que les revues ne t’apprennent rien que tu ne saches déjà. Et que t’as dépensé des sous pour nada. Moi, j’ose pas.

Enfin je les JETTE. C’est une forme de thérapie. Sitôt parcourues, sitôt oubliées. Et ça me calme. Ca canalise une pulsion. Ca m’empêche de passer à l’acte, de plastiquer le siège du journal. Parce que comprenons nous bien, quand on fusille ses journées à travailler à l’extérieur, faire les courses et la bouffe, nourrir le chat, repasser, surveiller les devoirs, câliner monsieur et passer la serpillière dans la cuisine, on aime se caser un petit moment à soi. Alors bien sûr, on lit ou on court, on nage ou on écoute de la musique. Mais ces activités ne sont que détente et repos. Jamais on ne perdra un gramme, nos journées sont stressantes, nous ne sommes pas des stars de magazine. C’est toujours pareil, pour nous aider réellement, il faudrait une nounou à nos côtés, qui nous tienne la main et nous encourage, nous pose des interdits.

Toutes ces revues le savent, qui jouent les Super Nanny, juste un instant. Elles nous happent le cerveau le temps de l’achat au kiosque. Une fois ferrée la ménagère, on s’en FOUT. Je me fais avoir autant que vous!

On se demande ce qu’ils cherchent et pourquoi ils ne trouvent pas. Evidemment quand on ne sait pas ce qu’on cherche… Bien sûr, il y a la crise sociale, l’immobilier, l’emploi. C’est un faux problème, ça fait un bout de temps qu’ils hésitent, qu’ils attendent, qu’ils se tâtent. Ils veulent vivre, butiner, s’amuser. Découvrir, explorer, se tromper, recommencer, aimer, détester, haïr. Ils souhaitent s’épanouir, s’exprimer, exister. L’amour, le vrai, ils y croient comme à un concept. Ils ne veulent pas faire d’erreur, se marier c’est pour la vie. Avec tout le tralala, les fiançailles, l’église, la robe, la noce et le bal. Mais ça n’est pas garanti. Tout le monde divorce aujourd’hui, on a plusieurs vies. On préfère le PACS et le concubinage, ça fait moins peur, ça fait moins mal. Et ça autorise la teuf à moindre frais. Et puis on a le temps, être parents à vingt ans de nos jours c’est ringard. Ca veut dire que t’as rien vu, rien vécu, rien connu. Et puis t’es bloqué avec des mômes qui braillent, parfois t’en as tellement marre que tu les colles à tes parents parce que tu fais pas tes nuits.

Ca y est je vois où le bâts blesse. That’s where the rub is, disent les anglais. Le problème c’est les parents, trop gentils, trop généreux, trop présents. Les jeunes aujourd’hui, ils ont trop tout. Pas de contrainte, pas de soucis. Enfin pour certains. Alors pourquoi se casser la tête à fonder une famille, à en prendre pour vingt ans minimum, à se restreindre. Une règle d’or : PROFITER !

Sauf que, les jeunes, ils deviennent moins jeunes, moins fêtards, moins convaincus d’avoir tout bon. Ils attrapent trente cinq balais comme une angine, ça coince dans la gorge. Et ils paniquent, ils veulent ce qu’ils rejetaient jusqu’alors. Le conjoint, la famille et la maison. Le plus souvent ça se passe bien, ils prennent le coche en route et avant quarante ans tout est bouclé. Sauf qu’ils sont cloués jusqu’à soixante. Quand d’autres abordent la cinquantaine, tout frais et libres comme des ados dès que les enfants sont partis vivre leur vie de conquistadors.
Quelquefois le jeu est truqué, le train déraille. C’est pas facile de trouver un copain, une copine, passé trente ans. Ya moins de choix, ils sont casés ou cassés, les potentiels. Le conjoint, la compagne pour la vie, ça prend du temps. Et question fertilité, à trente huit ans pour un premier bébé, ça craint. C’est le parcours du combattant, le stress, la déprime. On a besoin de soutien, les parents encore, les amis. Et ce sentiment encore diffus qu’on n’a plus toute la vie devant soi. 

Je ne sais pas, moi, ce qu’il faudrait pour les réveiller tous ces jeunes. Je sais trop bien en réalité, il faut de la confiance, des valeurs, le goût de l’effort. Et nous les anciens (à cinquante ans je crois faire partie du club), sommes responsables de la banqueroute. Nous avons placé sous leurs pieds un tapis rouge, et ils se sont pris dedans.

Gaby a cinquante quatre ans. Elle est dépressive et c’est la faute à sa vie. Il y avait un père autoritaire, une mère soumise et Gaby au milieu. Gaby dévouée, inhibée, annihilée. Depuis toujours. Ca c’est arrêté l’année dernière quand les parents sont partis. Gaby s’est retrouvée seule avec le vide. Ca ne remplit pas une existence le vide. Gaby  ne s’est jamais demandée ce qu’est la vie et si ça servait à quelque chose de la combler. Elle faisait les courses et supportait les jérémiades, elle ne pensait à rien d’autre.

Elle a toujours été coincée sexuellement, les propositions des hommes claquaient comme des affronts. Alors ils se sont détournés, même les plus courageux, les plus persévérants.

Les amies de Gaby ont son âge et ses idées. A plusieurs elles se soutiennent.  Il y en a une qui habite en France, à l’étranger. Elle a une autre mentalité et des projets, un mari, des enfants. Elle ne se morfond pas dans un trou perdu de Bavière. C’est un paradoxe mais il est plus facile de lui confier ses soucis au téléphone, que de s’adresser aux copines en tête à tête. Parce qu’elle ne voit pas, elle devine seulement. Ca préserve la dignité, ça évite l’humiliation. De plus, elle a du recul, elle apprécie mieux la situation, elle réagit, elle s’étonne, elle s’énerve. Elle oblige Gaby à réfléchir.

Le problème de Gaby aujourd’hui, c’est son travail. Avec la crise tout s’est compliqué et elle risque sa place. A son âge, en Allemagne normalement on ne peut plus la licencier. Mais il faut que l’entreprise ait signé la convention, ce qui n’est pas le cas. Alors on la harcèle, c’est sournois, c’est vicieux. Ils ont commencé par diminuer son temps de travail, d’une journée puis deux. Pendant dix huit mois, elle aura une compensation versée par l’état, ensuite plus rien. Comme elle travaille moins, on a collé des heures supplémentaires à une collègue. Logique, non ! Et vexant. On lui a demandé de peaufiner son allemand. Parce qu’on a crée une nouvelle langue allemande; c’est l’ancienne revisitée. Et Gaby ça la gonfle, vous imaginez vous, un nouveau français avec des mots au goût du jour. Et d’autres mis au placard. Elle s’est plainte au chef. Elle aurait pas dû. Ca n’a pas plu. Elle a intérêt à se surveiller, à prendre sur elle, sinon…

Sinon, pour se défouler Gaby, elle a le yoga. Et l’amitié. Quand le stress monte et que ses yeux s’embuent, que les médicaments ne font plus d’effet, elle s’offre un billet de train pour Paris. Parce que parfois, la copine au téléphone, ça ne suffit plus. Il faut un contact physique, des embrassades, des bras autour des épaules.  Quel bien fou ça fait !  Pour tenir bon et reprendre des forces et que la prochaine brimade glisse sur la peau sans toucher l’âme. Jusqu’à quand ?   

Aujourd’hui et pour respecter le THEME DE LA SEMAINE: les collections, je vous présente quelques timbres témoins du parcours de mon grand-père en tant que soldat dans l’Armée Coloniale, à la grande époque de l’Afrique Française. Après Verdun et les Dardanelles mon grand-père, originaire de Martinique,  a parcouru l’Afrique avant se fixer au Maroc où il a terminé sa carrière militaire et choisi ensuite le poste de douanier sur le port de Casablanca.

C’est avec beaucoup d’émotion que je vous fais découvrir la Côte d’Ivoire, le Dahomey, la Guinée, la Mauritanie, le Liban, le Sénégal, le Soudan, le Togo et les pays du Maghreb représentés par des timbres des années 30 et 40. Avez-vous remarqué mon grand père incrusté dans un timbre de la Martinique ?