Le blog de mansfield

Pour illustrer le casse tête de la semaine chez Lajemy : les plats d’hiver.

La cuisine c’est pas mon truc, pas de patience, pas de passion. Pas de discernement dans le choix des épices et des sauces.  Réaliser des recettes que l’on mitonne des heures durant, oh là, quelle galère ! Ce n’est pas que je sois au régime ou que je surveille ma ligne, enfin si, j’y veille, un peu. J’adore la bonne cuisine, la vraie, qui colle au corps et au coeur. Les plats  d’hiver classiques, potées, ragoûts, raclettes, choucroutes et autres couscous font partie de mon panier gourmand. Le raffinement, le chatouillement des papilles, et le velours d’un bon vin qui accompagne le tout. Eh oui, je raffole de ce que d’autres élaborent. Heureusement que vous, membres de cette communauté, êtes là pour moi.

Mais puisque je n’ai pas le bonheur de vous allécher par mes talents, je vais cuisiner ce que je sais faire mijoter agréablement, les mots. Mes plats d’hiver sont des plats divers. Si j’avais un menu à établir, outre le plat du jour et celui du chef, je ne proposerais que quelques formules. Ce serait sobre, peu varié mais frais, avec des légumes du potager et des viandes, des poissons, achetés le matin au marché. Hum, j’en concocterais des plats de résistance… Je saurais je crois, vous accueillir en toute simplicité, sans en faire tout un plat. Ce serait convivial, joyeux et surtout pas guindé. Pourtant, vous auriez le sentiment que j’ai mis les petits plats dans les grands. Pour vous faire plaisir, que vous  gardiez un merveilleux souvenir de ce moment. Que vous disiez, Mansfield, elle sait recevoir, quelle hôtesse hors pair !

Oh, si j’arrêtais d’en faire tout un plat !

  Casse-tête de la semaine chez Lajemy : réflexion sur la période de l'Avent.

Préparer l’Avent c’est s’organiser avant tout. C’est pour tout le monde pareil. Il y a l’Avent religieux, la préparation à la venue de l’enfant Jésus, la notion de paix, de sauveur, d’humanité. Il y a Jérusalem et Bethléem, le périple de Joseph et Marie, l’étable…                                              

Il y a ceux qui ne croient pas et qui préparent l’avant.  C’est plus terre à terre, plus commercial. Ce sont des dépenses exagérées, des nerfs à fleur de peau, des idées repas à échanger, des boissons à commander, du chocolat à partager. C’est du blabla entre collègues, des cadeaux à inventer. C’est ne pas faire comme l’année dernière mais respecter la tradition.  Ce sont des susceptibilités familiales à ménager. C’est  penser à réunir toute la marmaille et oublier que tata Lolo est agaçante et que Grand père rit trop quand il a bu.

L’Avent est une réflexion sur notre condition humaine, notre capacité d’accueil et de pardon. L’avant est source d’agacement et de tracas, d’agitation, de frénésie. Mais au final, l’Avent, l’avant sont des périodes magnifiques. Elles sont propices  au rassemblement, à l’écoute, à l’oubli de soi. Alors bien sûr, des associations font appel à notre générosité à ce moment-là. Quelles que soient les polémiques autour de ces initiatives, il est important qu’elles existent.

Samedi, je suis allée avec des amis, dans un restaurant chinois près d’une gare parisienne. C’est un peu la cantine, on se sert comme au self, on remplit son assiette, une, deux, trois fois. On exagère et on mange trop, attiré par tout, comme des gosses. De grandes tables en formica, des assiettes empilées, la bière au verre, le vin en carafe. Simple pas de chichi, et pour le wok, on tend son assiette au chef qui fait revenir les ingrédients choisis, dans leur sauce. Ca sent le soja grillé et la friture. Les clients vont et viennent, se frôlent, se bousculent. Certains amènent leurs chiens qui s’installent sur les chaises et qu’on nourrit à la becquée. Les serveurs passent, débarrassent les assiettes et les petites coupelles de sauce. A côté de nous les patrons avaient mobilisé une table et consultaient leur ordinateur. Un "djeun" à la crinière décolorée se goinfrait, avec les mains. Il y avait trois assiettes devant lui, il picorait de l’une à l’autre et faisait des photos avec son téléphone portable. Il avait le doigt gras mais s’en fichait.

Nous étions là pour grignoter, vite fait, avant de finir la soirée chez l’un d’entre nous. En jean, basket, tee shirt et polo.  Alors quand a retentit la marche de Mendelssohn, nous nous somme regardés abasourdis. Et nous nous sommes retournés comme un seul homme vers le fond du self. Au milieu d’une quinzaine d’amis en habit de fête, et des tables en formica recouvertes de nappes blanches, de chaises inconfortables comme au collège, se trouvait un couple de mariés tout ému. Elle portait une robe bleu marine et lui un costume gris. Ils ont fait péter le champagne, coupé le gâteau. Les flashs ont crépité, les applaudissements résonné, les larmes coulé. C’était un mariage traditionnel, pareil aux autres, à tous les autres. Avec de petits moyens, je n’ai aperçu que des jeunes. Pas de parents. Rejet, désaccord ? Restriction de budget, par conséquent.

Insolite et romantique, néanmoins.

Dernier thème de la semaine pour Dana: divagation personnelle.



C’est le dernier texte pour Dana. Et curieusement j’ai envie de parler de la tombe des petites filles modèles. C’est l’époque, novembre, la Toussaint, et une communauté qui  s’arrête c’est un peu une petite mort. Or, pour moi les cimetières  sont très gais, très doux. On y côtoie des âmes qui se promènent et ont tout plein de choses à raconter. Et comme Dana passe le relais à Lajemy, il n’y a pas vraiment de fin.

Camille et Madeleine sont enterrées à Verfeil, dans le sud ouest, au nord de Toulouse. Un petit musée leur est consacré dans une salle de la mairie. Pour le visiter, il faut téléphoner, prendre rendez-vous. Et j’aime l’idée qu’on ouvre la porte rien que pour moi. C’est tout petit, un peu vieillot, dans les vitrines on aperçoit des trucs de mémé, dirait ma fille. Des bijoux de baptême, des gants de communion, des coquetiers, quelques robes et jouets, tout jaunis, couverts de rouille. Quelques lettres, quelques photos couleur sépia. Et l’esprit de la comtesse flotte au dessus, on pense à Sophie, à ses malheurs, à ses bêtises. On contemple les exemplaires des célèbres romans : Les petites filles modèles, Les vacances, Les malheurs de Sophie.  Des éditions de l’époque à celles de la bibliothèque rose. Et  quand on est une grande bécasse comme moi, on redevient petite fille.

Camille est morte jeune, phtisique, à trente quatre ans. Son fils disparaît à dix huit ans. Madeleine  a vécu jusqu’en 1930. Restée célibataire, elle s’est occupée de sa célèbre grand-mère dans ses dernières années. Camille et Madeleine ont réellement existé disait la Comtesse : « ce sont des portraits, la preuve en est dans leur imperfection même ». Leur tombe, à l’entrée de la ville, isolée du reste du cimetière de Saint Sernin par un enclos,  est peu visitée mais fleurie. Les inscriptions sur les dalles de marbre sont presque effacées. Aller à Verfeil, c’est faire un curieux détour dans l’enfance. La nôtre.

J’aimerais ajouter, que « Le thème de la semaine », a réellement existé, la preuve en est dans son imperfection même. Imperfection ? Je ne vois vraiment pas où.

Le thème est cette semaine chez Dana: Les petits bonheurs qui suffisent à parfumer la vie.

L'odeur qui convient le mieux à mon parcours
est celle de la menthe. On dit "nana" en arabe.
Elle symbolise l’Afrique du Nord.

Les premières phrases que j’ai apprises durant mon enfance à Casablanca sont : « shrob la té et gib el roubs ». Verse le thé et donne le pain. La té, le parfum de menthe et le glouglou de la théière, les étals au marché et les gâteaux, divins, juste à côté. Les après midi chez la voisine et les festins les soirs de ramadan, toujours la menthe et la quesra, le bon pain rond tout juste sorti du four et tartiné de miel ou de beurre.

Il y avait la menthe à l'eau, avec les parents à la terrasse des cafés. Et plus tard le GET 27, en virée avec les copains.











C’est médicinal aussi la menthe. L’alcool de menthe sur un sucre avant le long voyage qui menait de Casa vers Toulouse où je retrouvais mes grands parents durant les vacances. Et plus tard, le macaron au menthol sur les tempes pour des lendemains qui déchantent après les soirées arrosées.

 





C'est intellectuel la menthe, je me souviens de
Diabolo Menthe, un film des années 70, de
Diane Kurys  je crois, où l’héroïne découvrait le monde désenchanté des adultes. Et le
générique d’Yves Simon a marqué toute une génération. Et puis j'y pense tout à coup il y a cette chanson d'Eddy Mitchell: "couleur menthe à l'eau"...

C’est culinaire. Exotique bien sûr, dans le taboulé et accompagnant les nems. Mais  sur le bord de l’assiette, ça fait très nouvelle cuisine dans les restaurants branchés. Et dans les mojitos, c’est planant… Vous l’avez
compris, je festoie un peu, parfois.

La menthe c’est l’évasion, le bien-être, le retour aux sources. C’est la fraîcheur.  

Ça pousse tout seul dans les jardins et ça plaît beaucoup aux chats. Mais souvent on l’oublie, elle grandit, la tige carrée se développe et les inflorescences coniques aussi. Elle n’a plus de saveur, il faut la couper. Dommage.

Mais la menthe c’est aussi les bonbons, dans les séminaires, au cours des exposés. Dans les hôtels, à la réception, un geste machinal, et hop. Et les pastilles Vichy, ça sert d’alibi à mon mari, qui ne veut pas que je m’aperçoive qu’il en a grillé une petite, le soir juste avant de rentrer.