Le blog de mansfield

Samedi, je suis allée avec des amis, dans un restaurant chinois près d’une gare parisienne. C’est un peu la cantine, on se sert comme au self, on remplit son assiette, une, deux, trois fois. On exagère et on mange trop, attiré par tout, comme des gosses. De grandes tables en formica, des assiettes empilées, la bière au verre, le vin en carafe. Simple pas de chichi, et pour le wok, on tend son assiette au chef qui fait revenir les ingrédients choisis, dans leur sauce. Ca sent le soja grillé et la friture. Les clients vont et viennent, se frôlent, se bousculent. Certains amènent leurs chiens qui s’installent sur les chaises et qu’on nourrit à la becquée. Les serveurs passent, débarrassent les assiettes et les petites coupelles de sauce. A côté de nous les patrons avaient mobilisé une table et consultaient leur ordinateur. Un "djeun" à la crinière décolorée se goinfrait, avec les mains. Il y avait trois assiettes devant lui, il picorait de l’une à l’autre et faisait des photos avec son téléphone portable. Il avait le doigt gras mais s’en fichait.

Nous étions là pour grignoter, vite fait, avant de finir la soirée chez l’un d’entre nous. En jean, basket, tee shirt et polo.  Alors quand a retentit la marche de Mendelssohn, nous nous somme regardés abasourdis. Et nous nous sommes retournés comme un seul homme vers le fond du self. Au milieu d’une quinzaine d’amis en habit de fête, et des tables en formica recouvertes de nappes blanches, de chaises inconfortables comme au collège, se trouvait un couple de mariés tout ému. Elle portait une robe bleu marine et lui un costume gris. Ils ont fait péter le champagne, coupé le gâteau. Les flashs ont crépité, les applaudissements résonné, les larmes coulé. C’était un mariage traditionnel, pareil aux autres, à tous les autres. Avec de petits moyens, je n’ai aperçu que des jeunes. Pas de parents. Rejet, désaccord ? Restriction de budget, par conséquent.

Insolite et romantique, néanmoins.

Dernier thème de la semaine pour Dana: divagation personnelle.



C’est le dernier texte pour Dana. Et curieusement j’ai envie de parler de la tombe des petites filles modèles. C’est l’époque, novembre, la Toussaint, et une communauté qui  s’arrête c’est un peu une petite mort. Or, pour moi les cimetières  sont très gais, très doux. On y côtoie des âmes qui se promènent et ont tout plein de choses à raconter. Et comme Dana passe le relais à Lajemy, il n’y a pas vraiment de fin.

Camille et Madeleine sont enterrées à Verfeil, dans le sud ouest, au nord de Toulouse. Un petit musée leur est consacré dans une salle de la mairie. Pour le visiter, il faut téléphoner, prendre rendez-vous. Et j’aime l’idée qu’on ouvre la porte rien que pour moi. C’est tout petit, un peu vieillot, dans les vitrines on aperçoit des trucs de mémé, dirait ma fille. Des bijoux de baptême, des gants de communion, des coquetiers, quelques robes et jouets, tout jaunis, couverts de rouille. Quelques lettres, quelques photos couleur sépia. Et l’esprit de la comtesse flotte au dessus, on pense à Sophie, à ses malheurs, à ses bêtises. On contemple les exemplaires des célèbres romans : Les petites filles modèles, Les vacances, Les malheurs de Sophie.  Des éditions de l’époque à celles de la bibliothèque rose. Et  quand on est une grande bécasse comme moi, on redevient petite fille.

Camille est morte jeune, phtisique, à trente quatre ans. Son fils disparaît à dix huit ans. Madeleine  a vécu jusqu’en 1930. Restée célibataire, elle s’est occupée de sa célèbre grand-mère dans ses dernières années. Camille et Madeleine ont réellement existé disait la Comtesse : « ce sont des portraits, la preuve en est dans leur imperfection même ». Leur tombe, à l’entrée de la ville, isolée du reste du cimetière de Saint Sernin par un enclos,  est peu visitée mais fleurie. Les inscriptions sur les dalles de marbre sont presque effacées. Aller à Verfeil, c’est faire un curieux détour dans l’enfance. La nôtre.

J’aimerais ajouter, que « Le thème de la semaine », a réellement existé, la preuve en est dans son imperfection même. Imperfection ? Je ne vois vraiment pas où.

Le thème est cette semaine chez Dana: Les petits bonheurs qui suffisent à parfumer la vie.

L'odeur qui convient le mieux à mon parcours
est celle de la menthe. On dit "nana" en arabe.
Elle symbolise l’Afrique du Nord.

Les premières phrases que j’ai apprises durant mon enfance à Casablanca sont : « shrob la té et gib el roubs ». Verse le thé et donne le pain. La té, le parfum de menthe et le glouglou de la théière, les étals au marché et les gâteaux, divins, juste à côté. Les après midi chez la voisine et les festins les soirs de ramadan, toujours la menthe et la quesra, le bon pain rond tout juste sorti du four et tartiné de miel ou de beurre.

Il y avait la menthe à l'eau, avec les parents à la terrasse des cafés. Et plus tard le GET 27, en virée avec les copains.











C’est médicinal aussi la menthe. L’alcool de menthe sur un sucre avant le long voyage qui menait de Casa vers Toulouse où je retrouvais mes grands parents durant les vacances. Et plus tard, le macaron au menthol sur les tempes pour des lendemains qui déchantent après les soirées arrosées.

 





C'est intellectuel la menthe, je me souviens de
Diabolo Menthe, un film des années 70, de
Diane Kurys  je crois, où l’héroïne découvrait le monde désenchanté des adultes. Et le
générique d’Yves Simon a marqué toute une génération. Et puis j'y pense tout à coup il y a cette chanson d'Eddy Mitchell: "couleur menthe à l'eau"...

C’est culinaire. Exotique bien sûr, dans le taboulé et accompagnant les nems. Mais  sur le bord de l’assiette, ça fait très nouvelle cuisine dans les restaurants branchés. Et dans les mojitos, c’est planant… Vous l’avez
compris, je festoie un peu, parfois.

La menthe c’est l’évasion, le bien-être, le retour aux sources. C’est la fraîcheur.  

Ça pousse tout seul dans les jardins et ça plaît beaucoup aux chats. Mais souvent on l’oublie, elle grandit, la tige carrée se développe et les inflorescences coniques aussi. Elle n’a plus de saveur, il faut la couper. Dommage.

Mais la menthe c’est aussi les bonbons, dans les séminaires, au cours des exposés. Dans les hôtels, à la réception, un geste machinal, et hop. Et les pastilles Vichy, ça sert d’alibi à mon mari, qui ne veut pas que je m’aperçoive qu’il en a grillé une petite, le soir juste avant de rentrer.

Le thème de la semaine est cette fois chez Dana: instrument de musique


Il ne s’agit pas tant de musique et d’instrument que de la motivation de l’artiste.  Tout est là. L’artiste est  tellement inspiré que composer, se concentrer, enregistrer des notes, des rythmes, des séquences musicales, occupe une bonne partie de sa journée. Il est  si doué, tellement génial !  D’ailleurs dans le groupe, il est  considéré comme le boss. C’est lui que les filles veulent voir, entendre. Devant lequel elles se pâment. Ses solos à la guitare sont divins, je vous dis pas. Quelle présence, à force de se passer des DVD de Dylan et de Jimmy Hendrix, il est passé maître. Dans l’art de bluffer les minettes,  de cristalliser l’attention. Et cet air de ne pas y toucher, ce côté poète incompris. Rimbaud s’en allant les mains dans ses poches crevées…

Ca y est vous avez saisi le truc.  Le temps que ça prend pour devenir populaire, voire célèbre. Et l’énergie que ça demande, il faut se donner à fond, aller au bout de son potentiel. Y comprennent pas les parents, y n’ont pas de projet, pas d’ambition. La guitare, ça se pratique, ça s’entretient, ça se peaufine. Alors les cours, le lycée, les devoirs sur table…

Merci j’ai donné, tempété, hurlé. Et puis je me suis résignée. J’ai fait confiance… En tremblant… N’empêche aujourd’hui, mon étudiant, me nargue avec trois accords. Il a trouvé sa voie et la musique, c’est pour le fun, l’équilibre. C’est important. La guitare c’est sacré. Tant pis pour moi si je ne comprends pas. Ou si je fais semblant.

Cette semaine le thème dans la communauté de Dana est : la rouille.

Un vaste sujet et beaucoup d’interprétations possibles. Etat d’oxydation du fer, spécialité culinaire, fatigue articulaire due à l’âge et au temps, et pourquoi pas le nom d’un village, d’un cours d’eau ou d’un lieu dit.

Mais la rouille est aussi un témoin de l’histoire et des événements qui la font. J’ai choisi d’évoquer deux univers totalement différents.

Le premier se trouve en Martinique à la distillerie JM. C’est une ancienne machine à vapeur appliquée au moulin à canne pour extraire le jus. Elle est abandonnée aux visiteurs dans le parc et se couvre de rouille tout gentiment en profitant des alizés.

Le deuxième est le Maquis de Meilhan, une commune du lot et Garonne, à 15 km de Marmande. Dans la nuit du 6 au  7 juillet 1944, les allemands ont encerclé le maquis du Docteur Raynaud et du commandant Marcellin dans lequel se trouvaient des résistants âgés de 17 à 70 ans. 73 résistants ont été exécutés au bout de 3 heures de combat. En 1948 on a édifié un monument à leur mémoire. Lorsque j’y suis allée, j’ai été impressionnée par toute cette ferraille, brûlée, écrasée, laissée au sol. Les poursuites, l’acharnement et la barbarie sont là sous nos yeux. Et nous empêchent d’oublier, nous obligent à la fraternité et à la compréhension entre peuples.