Le blog de mansfield

Là c'est moi, cachée par une blondinette, excuse-moi, j'ai oublié ton nom. Marie Francoise est devant nous en pull vert.

Elle s’appelait Marie Françoise. Elle avait treize ans et moi quatorze. Nous nous étions rencontrées dans l’avion qui nous menait en Angleterre. Voyage linguistique de trois semaines, en 1973 : Felixstowe near Ipswich. Les mois de Juillet 73 et 74 sont gravés dans ma mémoire comme des bulles, légers, pétillants. Nous avions copiné de suite. C’était une petite brune à lunettes et à cheveux longs, frêle, pâle. Sa mère était polonaise, moi j’étais d’origine antillaise. Il y avait entre nous ce côté pas tout à fait d’ici et pas vraiment d’ailleurs. Deux gamines qui ne vivaient réellement qu’à Paris. Ou dans les environs. Elle habitait Plaisir dans les Yvelines.

 Après l’avion, il y avait eu le car roulant le soir dans la campagne anglaise. Des arbres et des buissons, toute cette verdure à perte de vue.  Et les sandwichs partagés. La semi liberté des premières vacances sans les parents. Une sorte de griserie, le sentiment de pouvoir faire ou dire des bêtises. Et en nous la force des timides. Deux gamines effacées, discrètes, taiseuses vis-à-vis des autres, mais déterminées. Du genre qui veut creuser son chemin dans la vie, qui envisage le bac et les études supérieures avant tout. Qui s’intéresse aux garçons, un peu, pas trop. Pas maintenant. Nous préférions ceux des feuilletons à la télé. Il y avait eu Mehdi dans le « Jeune Fabre » l’année d’avant. Ces fois-là, il y avait Marc di Napoli qui était Doniphan, dans « Deux ans de vacances », d’après Jules Vernes. Il nous faisait craquer avec ses cheveux longs et son costume d’étudiant anglais parcourant les mers. Nous évoquions aussi Delpech et sa Marianne, Fugain et son oiseau. Et Joan Baez que sa mère adorait et qu’elle m’avait fait découvrir. Et dont je suis fan, depuis.

Nous étions jolies, nous vivions d’air pur et d’eau fraîche, et nous ne le savions pas. C’était l’insouciance, c’était l’innocence.

Il y avait les cours le matin, avec un groupe de jeunes autrichiens de notre âge. Moi j’avais flashé de loin, sur Dany un petit blond que toutes les filles s’arrachaient. Marie m’observait, narquoise. Elle se moquait gentiment car il se fichait pas mal de moi. Jusqu’à ce que je trouve son copain plus intéressant. Moins mignon mais plus attachant. Alors là, Dany ça l’a énervé. Orgueil Mâle ! Mais j’étais passée à autre chose. Les garçons ce serait pour après, j’avais dit.

Il y avait les balades entres copines à travers blé, les baignades sur la plage de Félixstowe, les kermesses de village comme dans Barnaby. Sans crime horrible, toutefois. Ma famille d’accueil s’appelait Smith. Betty et John Smith. Comme quoi, des Jean Martin, il y  en a un paquet, outre Manche. Il était agriculteur et elle coiffeuse à domicile. Leur petite fille Julie avait dix mois et j’étais une piètre Baby sitter, les rares fois où on me le demandait. Je regardais ce bout de viande vagissant sur son biberon avec consternation.

Quand je restais dans la famille le week end, je m’ennuyais de Marie. Ma chambre était violette, des fleurs à profusion, depuis les rideaux jusqu’à l’édredon, en passant par le tour de la coiffeuse. Les Smith étaient adorables, ils promenaient partout la petite frenchie from Paris. A Ipswich sur le port, chez  leurs cousins pour les repas de famille, au cinéma. John m’avait emmené voir «  La prisonnière du désert ». Je l’avais découvert en anglais dans le texte avec plaisir. Après l’avoir vu à la télé sur la troisième chaîne, dans le cadre du ciné club. En sortant de là, j’avais dégusté mes premiers « fish and chips » dans du papier journal. J’avais les doigts gras et poisseux, je m’étais régalée.

Là je suis devant la maison et la voiture de John. Sexy non!

Rien ne remplaçait les fous rires avec Marie, les balades à vélo. Nous avons vécu deux grandes aventures ensemble. Un après midi, alors que nous avions quartier libre à Londres, nous nous étions perdues dans le métro. Au bout d’une heure de panique, nous avions étudié la carte calmement. Et regagné le car, penaudes, sous l’air courroucé des animateurs qui avaient alerté Scotland Yard.

L’année d’après, alors que nous visitions la Tour de Londres, il y avait eu un attentat. Nous avions été évacués sans ménagement. Nos appareils photos furent confisqués et nos pellicules développées à l’œil. C’était plutôt sympa et palpitant !

Au retour en France, nous nous écrivions. Des lettres avec des fleurs et des petits cœurs. De la prose de gamines. Marie Françoise m’invitait souvent à venir passer le week end chez elle, dans sa grande maison. Et je refusais, parce que j’étais timide. Que j’habitais « un petit deux pièces » avec mon frère et ma mère. Que  je ne pourrais pas lui rendre la pareille. Alors elle s’était lassée. Et j’ai perdu Marie Françoise. L’année suivante elle s’était rendue en Angleterre. Félixstowe near Ipswich. Sans moi. J’avais changé de tranche d’âge. A plus de quinze ans, je ne pouvais pas l’accompagner. Et en juillet, je travaillais à la Sécurité Sociale, pour me faire de l’argent de poche. Des prétextes plausibles. Mais des prétextes, quand même. Marie, si tu te reconnais….

Cette semaine dans le casse tête de la semaine chez Lajemy: Eloge de la lenteur.

Comment faire l’éloge de ce qui me paraît impossible. C’est-à-dire prendre le temps de me regarder vivre. Tu es une petite énervée me dit mon fils. Et il m’observe qui m’agite en tous sens comme Wonder Woman. Comme si j’avais le monde à sauver et l’univers à préserver.  D’ailleurs je viens de déménager, de remplir des cartons et des papiers, de passer des tas de coups de fil, de faire couper le gaz et l’électricité. D’appeler France Télécom. De changer les rideaux pour le nouvel appart, de déplacer mes meubles pour la énième fois. De courir à la déchetterie, d’un coup de parapluie comme Mary Poppins. J’ai tendance à conserver des habitudes, alors je jette mes ordures dans le lave vaisselle qui est à gauche comme la poubelle dans l’ancien appart. Enfin, je me retiens, à la dernière minute, je tourne sur moi-même et je manque de renverser le chat. Goguenard le chat, avec sa démarche chaloupée de vieux de la vieille.

C’est comme ça depuis toujours, dans mes amours je m’emballais, je croyais à « pour toujours », je faisais des projets, démarrant à cent à l’heure. Je faisais peur. Je faisais fuir.  Mon doudou lui a compris dès le début. Sa sorcière bien aimée, il sait la calmer avant qu’elle ne chiffonne son nez. Il fait le dos rond. Ca  passe, au bout d’un moment je fatigue.

Parce que je n’ai rien de surhumain. Si au travail j’énerve tout le monde, avec mes sauts de puce, si je cours de la piscine au Monoprix en passant par Promod et Etam, au bout d’un moment je ralentis. Contrainte, forcée... Pour moi, c'est contre nature.

Deux exceptions pourtant,  les vacances pendant lesquelles je déchausse mes crampons et je pantoufle. Et la lecture de vos blogs, il faut bien que je m’attarde à vous lire, à vous remercier, vous qui m’avez souhaité bon courage.

Ca y est cette fois c’est parti, je retrouve la communauté avec plaisir. Je fonce, comme une tornade,  lire vos posts…. Incorrigible, n’est-ce-pas ?

Le casse tête cette semaine chez Lajemy est: cloches et chocolat.

De beaux papiers dorés, froissés, peinturlurés,

De gros pompons élaborés avec adresse,

Des boules, des poules, toute une basse cour endimanchée,

Enveloppée dans des paniers quelle prouesse,

De la friture, de grands poissons multicolores,

Des cloches et des lapins, des œufs et des poussins,

En classe on imagine d’incroyables dessins,

Des rites et des usages, coutumes et traditions,

Un commerce bon enfant entoure la religion,

Pour vous, je ne sais pas, mais enfin moi j’adore.

Et oh surprise, douce émotion quand bien plus tard,

Minet retrouve un chocolat dans un placard.

Le casse-tête cette semaine chez Lajemy est : « Aromates et épices ».

Il m’est difficile d’évoquer tous les exhausteurs de goût sans citer les mets délicieux qu’ils accompagnent. Tous les bœufs mirotons, pâtes au pistou, couscous, colombos et autres poulets Tikka.
Sel, poivre, basilic, paprika, ras el hanout, mélanges aux cinq épices, curry…. Et j’en passe… Je suis une piètre cuisinière, je l’ai déjà dit et … Heureusement ça ne dérange personne à la maison. 

Je ferai autrement. La vie offre une quantité de bons petits plats qu’il faut savoir assaisonner avec intelligence pour leur ôter acidité et amertume. Et leur permettre de croustiller sous la dent, titiller les papilles, fondre au palais. Doser savamment, apporter de la couleur, du liant, ouvrir l’appétit. Tout un programme !

Je commence, suivez-moi. Vous enregistrez ? Vous notez ? Vous salivez ? Déjà !

Chaque jour a besoin d’une  bonne dose d’enthousiasme, levez-vous du bon pied, étirez-vous, expirez, inspirez. Si  vous souhaitez que la matinée se déroule agréablement, greffez-y des sourires en gousses.  Chaque heure demande une pincée d’humour. Saupoudrez vos week-ends  d’oisiveté. Vaporisez de l’ironie,  ici et là. De l’imagination, mettez du sel dans vos soirées: sorties, amis, conversations au téléphone. Un peu de poivre, mais léger, léger : de l’imprévu, des coups de folie, des dépenses idiotes. Pas trop de piment : imprudence, étourderie. Gare à l’estomac ! 

Et parfois, quand vous souhaitez vous recroqueviller, comme un pâté sous sa croûte, que la solitude est votre réconfort, n’oubliez pas de déposer une couche de bonne humeur en surface. Car la vie n’est supportable qu’aromatisée et parsemée d’épices. 

Voici ma participation au casse tête de Lajemy cette semaine : les quatre saisons.

D’abord ce sont des clichés : les bourgeons, les moissons, les vendanges et la neige. Et Vivaldi pour les mélomanes, les mois en R pour ceux qui apprécient les fruits de mer, les saints pour les chrétiens : Jean, Barnabé, et les dictons qui vont avec. Il y a la Saint Glin glin pour les athées, en quelle saison déjà ?  Il y a les marchands… des quatre saisons.  A la saison des soldes, on se précipite, on fait comme tout le monde. Quand c’est pas la saison, on se résigne et on attend. Et on soupire. A mi-saison, on s’impatiente, on ne sait plus comment s’habiller. Et des fois même, ya plus de saison, on va où ma brave dame !

Si on a de la culture, des saisons, on en fait le tour. Comme un vieux « Singe en hiver », on raconte des « Légendes d’automne » ou on ressasse le « Songe d’une nuit d’été » en attendant qu’une « hirondelle
fasse le printemps".











Si on a de la constance, on sait que l’amour en comporte plusieurs. La rencontre est la plus exaltante, la plus trompeuse aussi. Suivie de l’idéalisation, elle se frotte au quotidien banal, puis à la tendresse. C’est une saison bien douce, pour les plus chanceux.  

On avance dans la vie à quatre, deux puis trois pieds, droit puis courbe au gré des saisons. Celles-ci sont longues et ne reviennent plus, dommage. Comme les autres cependant, elles rythment le temps.

Pour conclure, je pense à ceux pour qui saisons, ne veut rien dire. Enfin, au nombre de quatre. Les tropicaux, les îliens, qui se foutent pas mal des collections automne-hiver et printemps-été des couturiers. Ceux qui ont chaud tout le temps. Car pour ces petits veinards, il n’y a qu’une saison sèche et une saison des pluies. Et j’en connais qui rêvent d’un manteau bien chaud et lourd qu’ils ne porteront jamais !