Le blog de mansfield

Ils étaient déjà dans la rame lorsque je suis entrée. Mes oreilles ont bourdonné aussitôt, j’étais comme assaillie, assourdie. Ambiance de boite de nuit, personne n’écoutait vraiment personne, tout le monde gesticulait, piaillait, piaffait. Et ça tournait, sautait, levait les bras en l’air. Des bonnets, virevoltant comme des parapluies aperçus depuis le toit d’un immeuble. Des taches de couleur balancées mais impossible de voir dessous au premier abord.  Les accompagnateurs, des instituteurs je suppose, accrochés à la rambarde, bavardaient entre eux. Comme si depuis le temps, ils avaient trouvé une méthode pour converser en toute quiétude, un moyen de placer un écran entre eux et la classe sans perdre le contrôle.

Alors toi tu habites à Belleville ?

Oh oui, c’est un quartier vraiment super et on y mange pour trois fois rien. Je connais un vietnamien, je te donnerai l’adresse.

Ca ne m’étonne pas, tu dois payer le repas au prix de l’entrée dans mon quartier. Allez les enfants, préparez-vous, on descend, à la prochaine.

Oh tu dois avoir raison, les quartiers de Paris sont tellement disparates. Hervé, cesse d’essuyer la vitre avec tes gants.

Lilou, s’il te plaît, écarte-toi et laisse passer la dame. Pour le resto, c’est quand tu veux.

Je me suis tournée vers les enfants, examinant leurs petits visages furtifs aux yeux brillants. Ils se tortillaient comme des anguilles sous mon regard, trifouillant  dans leur nez avec leur doigt. Les filles jouaient de la queue de cheval comme des danseurs marocains de leur fez. Elles restaient groupées entre elles, elles avaient tant de choses importantes à dire, tant de mimiques de starlettes à adopter. Les garçons se dispersaient, collaient leur museau contre les vitres ou sous le journal des voyageurs.

Tout ce petit monde est descendu, s’est déversé d’un seul coup comme l’eau d’un torrent. Et le silence s’est abattu sur nous, les voyageurs, qui nous sommes regardés, hagards, un peu perdus. Comme des personnages de bande dessinée, tout juste ébauchés, et auxquels il manque les bulles et les couleurs.

Je viens d’achever la lecture difficile (pour moi), de « Mondo et autres histoires », de JMG Le Clézio.  L’écriture est limpide, l’exploration par des enfants de la nature et ses mystères minutieuse, le fantasme et l’onirisme sont très présents. Par moments, on s’imagine volant avec l’auteur vers des univers parallèles où tout  n’est que beauté, où l’on oublie sa peur.

Mais pour moi qui suis incapable de fixer mon attention trop longtemps, c’est beaucoup trop détaillé, fouillé. L’exploration des nuages et des bruits venant de la terre, les chuintements du vent incitent à l’évasion. Et je m’évade dans mes pensées. Je décroche du texte et, un ou deux paragraphes plus loin, je m’aperçois que j’ai perdu une partie de l’histoire. Alors j’essaie de revenir en arrière. Mais je bâcle, et je lis plus vite encore pour dépasser l’endroit où je m’étais réveillée.

J’ai des morceaux d’histoire, des gorgées d’émotion pure, d’ivresse, et des passages à vide. Alors je me lève, je me fais une tasse de thé, je mange un fruit ou je sors.

Dehors, le ciel est bas, gris, vide de nuages. Ou trop plein. Il pleut des gouttes sur mes lunettes. Les flaques d’eau polluée sur le goudron n’ont rien à voir avec les sols détrempés de Le Clézio. J’ai beau lorgner sur mes bottes, je n’aperçois que d’autres pieds sanglés, et des amis à quatre pattes. Nul petit rongeur, ou scorpion laissant ses traces comme de petits cheveux sur le sable.  Le temps est étonnamment doux pour un début de janvier. J’enlève mon écharpe tellement j’ai chaud, malheureusement ça n’a rien  à voir avec la douce chaleur des rayons d’un soleil caressant et déversant une lumière irréelle. Je marche, j’ai chaud c’est tout. Pourtant, ça vient peu à peu, une sorte d’apaisement, de délassement. Comme si ma lecture influait sur mon mental. Comme si l’on pouvait mettre en  parallèle  des mondes différents et éprouver des sensations identiques. Comme s’il ne suffisait de presque rien. Un bon livre même difficile, pour partir, ailleurs, et se sentir bien, ici. Je rentre, il est temps. 

Terminus Nord vingt heures, c’est l’heure de pointe. Un incessant ballet de placeurs, d’hôtesses et de serveurs encadre une foule impatiente. Affiche un sourire systématique, obligatoire, c’est du commerce.  Et tripote l’ordinateur car les tables se libèrent informatiquement. La clientèle est  aisée, costumée, étrangère souvent, âgée quelquefois. Epicurienne. Elle aime la France, enfin l’idée qu’elle s’en fait : fruits de mer et Chablis, viande rouge ou canard en confit et Bordeaux. Des serveurs zélés manient la poêle en salle, des flammes hautes s’élèvent et des cris de surprise. Des odeurs de grill chatouillent les narines. D’autres messieurs en tenue, essuient le bord des assiettes avant de servir des clients gourmets qui salivent, beurrent des tartines et aspirent des huîtres. S’essuient le coin des lèvres, avec distinction.

Certains croient aux déclarations  et roucoulent en se tenant par la main. Font peu de cas du cliquetis des fourchettes, du tintement des verres, de l’effervescence  des discours et du martèlement des pas sur le carrelage.L’amour ça fait qu’on patauge dans la ouate n’importe où.

Ici et là un homme ou une femme, esseulés, se délectent  en tutoyant la foule du regard. Dans la lumière ocre et vive, leurs yeux sont rieurs ou étonnés, jamais tristes. C’est comme lire un roman de gare. Ou visionner un  film. Et il est plus rigolo de se frotter aux gens, en vrai. De lire dans les yeux, de décrypter les gestes. La spontanéité, le mensonge, l’ennui sont gratuits à table. De même que le sel, le poivre ou le pain.

Tout compte fait, on n’est pas seul dans une brasserie. C’est un établissement qui porte bien son nom, on est tous brassés, remués, on fait partie d’un grand mouvement.On n'est pas là pour le cadre, la décoration années vingt, les affiches à la Toulouse Lautrec, les miroirs ouvragés. Ou si peu. On s’agite un soir pour couper la semaine et lui prouver qu’elle n’est pas forcément banale ou monotone. Ca fait des bulles, ça pétille, et puis on laisse reposer jusqu’au week-end. L’attente semble moins longue.

C’est l’été sur les Calanques. Le soleil a fondu dans l’eau en gouttes bleues, huileuses, éblouissantes. Nous montons par des chemins escarpés encouragés par les pies et les cigales. C’est tout là-haut vous verrez !, crient-elles sur notre passage. Nous apercevons Notre Dame au loin, scintillante. Nous longeons de petites maisons étagées, cachées au milieu des pins et des oliviers. Un chien nous accompagne, il traîne la patte mais persiste et nous suit. Il halète bruyamment, nous couve de ses yeux jaunes. Nous nous arrêtons un instant, une courte halte le temps de nous désaltérer. D’ici nous observons les plongeurs. Ils glissent le long des canots et disparaissent  sans bruit  sous la surface limpide, au creux du vallon.

 On dirait  que les bateaux sont de longues dents accrochées à des gencives de tuile rose. Comme si l’ogre avait ouvert la bouche et qu’une sorte de vertige nous prenait soudain. Le désir de nous précipiter, de nous élancer au centre vers ce miroir « multibleu », d’en briser la quiétude. Quelque chose nous retient cependant. Quelque chose nous attend, patience. Nous poursuivons notre montée dans la fournaise, le nez au vent.

Le vent. Un souffle chaud  vient de la mer et tente de stopper notre escalade. Nous fermons les yeux et nous laissons porter, perchés au bord du nid creusé dans les falaises. L’océan autour est immense et un ange  frotte ses ailes à nos cheveux. Nous sommes au paradis. Rien de plus fort à espérer, à souhaiter.  

Nous sortons les appareils photos.

Ca y est vous êtes tombés dans le panneau ! Comme dans les pages de yahoo, tous ces tests, les dix comportements qu’il (ou elle) déteste chez nous, est-il (ou elle) fidèle ?, ou encore l’horoscope. Tout ça c’est du blabla pour fidéliser le lecteur. C’est la fin de l’année, la trêve des confiseurs, il faut trouver quelque chose.

On nous prend pour des idiots. Tous les conseils qu’on donne sont des évidences. S’il (elle) est amoureux(se), il (elle) est gentil(le), patient(e). Il déteste qu’on picore dans notre assiette au lieu de manger, elle ne supporte pas qu’il passe tout son temps avec les copains. Toutes ces fines remarques attirent des commentaires déçus, désabusés, des ricanements. Mais ça a marché. On a lu l’article, on a répondu. On a fait grimper les statistiques. Quoique, si vous lisez ce post, vous vous demandez quel est mon but.

 On nous prend pour des lourdauds, assis entre deux fêtes comme le Roi Babar entre deux chaises. Dans les magasins on nous allèche. Ce sont les soldes avant les soldes, mais pas tout à fait. C’est plutôt moins cinquante pour cent sur le deuxième article acheté. On croit à la bonne aubaine, en réalité on achète un truc qui sert à rien, en plus de ce pourquoi on a craqué. La petite robe qu’on donnera  à Cendrillon, la gamine du dessous, parce  qu’elle nous boudine, en fin de compte. Et fera d’elle une princesse. Ou la chemise qui, une fois déballée, fait ressortir le ventre de monsieur. Et rendra heureux le fils du voisin, Ken.

Nous sommes de braves gens qu’il faut occuper avant le cataclysme. Parce que 2012 s’annonce comme un tremblement de terre. Les élections, les JO, la fin du monde.  Il nous faudra choisir entre Astérix et Obélix, nous distraire  dans les arènes et attendre la chute de l’empire romain. Sur Wikipédia, on cite les causes de ce déclin : instabilité politique, invasions étrangères, diminution des revenus et taxes. Véridique, c’était en 476 après JC ! Mon tremblement de terre à moi a eu lieu en 1970, à Casablanca. J’étais gamine mais je revois le lustre de la salle à manger tanguer au-dessus de ma tête. Et toutes ces voitures rassemblées dans un terrain vague en dehors de la ville. Nous avions passé la nuit enroulés dans des couvertures, avions fait circuler biscuits et thermos. C’était fraternel, bon enfant. Ca cassait l’angoisse.

Eh bien 2012, ce sera pareil. D’une manière ou d’une autre, nous saurons casser l’angoisse, nous soutenir et nous retrouver ensemble. En attendant je vous souhaite une très