Le blog de mansfield

Il a vingt trois ans et c’est mon fils. Etudiant, il  vit encore à la maison. Il a des périodes de travail intense, passe ses journées à la bibliothèque avec sa bande de copains pour préparer les examens. Un sandwich et hop, il part tôt le matin. Il rentre vers 22h et le lendemain il recommence. Pas de soirée, pas de week end, pas de sortie. Un zombie, c’est à peine s’il s’intéresse à la météo ou au résultat du match Lille-PSG…

Et puis un soir, c’est fini. Les cours, au panier ! Je ne rentre pas, il dit. On fête ça entre nous, on ne sait pas ce que ça va donner et on s’en fiche. ON DECOMPRESSE !!! C’est très bien, il râle moins, et l’air se décharge en électricité.

Cette nuit-là, mon mari s’est réveillé d’un coup en se plaignant. Tu prends toute la place, mais c’est que tu me mets dehors en plus, je n’ai plus de drap. Et moi, encore endormie,  de rétorquer, ah c’est fort, mais c’est toi qui prends toute la place, regarde je vais tomber.

Pour le coup nous étions tous deux bien réveillés. Et d’une seule voix, nous avons crié : mais pourquoi tu lèves, qu’est ce qu’il y a ?

Avant de réaliser que ni moi, ni lui n’étions debout et d’entendre le fou rire de l’étudiant resquilleur qui s’était levé d’un coup pour regagner sa chambre. Il nous a raconté qu’après sa soirée, il était rentré pas très frais. S’était fait chauffer un reste de dîner et puis grand trou noir. Il s’était réveillé avec nos voix, se demandant c’est quoi, cette fille et ce type dans mon lit. S’était observé tout habillé, avec ses lunettes en grand dadais, affalé dans le lit des parents, au milieu. Il était resté ainsi trois heures durant sans qu’aucun de nous ne réagisse.

Même le chat n’y arrive pas d’ordinaire, il se fait chasser illico !

C’est pour ça, je vous le dis, les études c’est pas très bon, ça tourneboule le cerveau des jeunes. La prochaine fois, je pense que nous nous barricaderons mon mari et moi, une commode, une chaise…

Vous avez des idées pour chasser les intrus ?

Ca a commencé dans l'avion. La désillusion. Les hôtesses de la Scandinavian Airlanes approchaient la soixantaine et leur tenue ressemblait à un tablier de grand mère. Quant au steward, c'était un homme grand, sympathique, mais chauve. Pour mon homme,yavait péril en la demeure. Parce que vous imaginez bien, les suédoises... et ses fantasmes.

Nous sommes arrivés à l'hôtel sans problème, sans nous poser de question mais en révisant bien notre acquis scolaire en langues étrangères. On reconnaît le gaulois à ses intonnations mais le viking parle anglais, à la rigueur.  

Je ne vais pas vous faire un documentaire sur les monuments, les églises, les musées. Vous avez déjà visité Stokholm, ou allez le faire, ou vous vous en fichez. Mais internet est un fidèle compagnon de voyage que je vous laisse consulter.

J'ai envie d'évoquer une semaine de printemps juste avant Pâques. Dans une ville baignée par l'eau, où tous les clichés prennent forment et envoûtent. Sur de larges quais cernés, en plein centre, par les bateaux de plaisance et des habitations ocres, rouges et vertes.

Dans une lumière de printemps où le soleil joue les adolescents. Tantôt frondeur, cuisant, rosissant les joues des filles, tantôt timide, blafard, les faisant paraître fantomatiques, enfouies dans des couvertures aux terrasses des cafés.

Car il suffit de déambuler dans Gamla Stan, la vieille ville ou  sur les quais, pour les remarquer, immenses, minces radieuses, déroulant leurs cheveux blonds au vent du nord. Elles sourient naturellement, sans chichi, sans apprêt, ont l'air de poupées.

La suédoise est typique et ne déçoit pas. Le suédois non plus d'ailleurs, c'est un grand blond, fin, sain, avec une espèce de féminité pour certains.

C'est n'importe quoi, il y a en Suède monsieur et madame tout le monde, heureusement. Pas forcément jeune, blond et élancé. Mais cette lumière, l'éclat d'un jour qui empiète longtemps sur la nuit, enrobe, englobe les êtres et les monuments. Un peu comme l'objectif complaisant d'un photographe. Il gomme les aspérités. 

C'est pourquoi mon homme, me trouve belle au soleil scandinave, avec mon mètre soixante trois de fille des îles, qui n'a plus tout à fait vingt ans. Autant qu'à Paris.

Le casse tête cette semaine chez Lajemy est: monument.

Le musée Dali à Figueras en Espagne est une curiosité extrrraaaordinaire, tant à l'intérieur qu'à l'extrérieur. Avec la démesure de l'artiste, son humour et sa douce fooliiie. Je me souviens d'une après midi ensoleillée du mois d'août dans la poussière et la chaleur. Il faut beaucoup de courage et de persévérance pour attendre son tour, stoïquement dans la foule. Alors on photographie le musée sous tous les angles. Et tant pis pour les panneaux qui pullulent devant. J'ai cherché sur internet et j'ai remarqué qu'il y avait souvent des travaux ou des déviations devant le musée. Comme si ça l'amusait Dali, de nous faire tourner en bourrique devaant son musée PHENOMENAAL!

Elle donne le là, c'est à dire le début des phrases, à nous de continuer. C'est à voir sur son blog:  

http://defis-d-ecriture.over-blog.com

Je t'ai aimé, parce que...  ton regard tantôt dur, impérieux, ou velouté, disait plus que des mots.

Je suis restée, parce que...  tu savais me faire partager tes rêves et tes projets. Tu avais  l'ambition, le cran et l'enthousiasme qui vont avec.

Je te quitte, parce que...   je ne me sens pas à l'aise au milieu des tiens, ta famille, tes amis, tes relations professionnelles. Comme si nous, ça n'existait qu'entre les quatre murs de notre amour.  A l'abri, bien au chaud, en songe...