Le blog de mansfield

Pour illustrer le thème du bal, et répondre au casse tête de Lajemy,  j’ai fait comme au BAC, j’ai ressorti un texte dans l’univers de FLAUBERT. Je le commente à ma manière.

Flaubert - Madame Bovary (1857), I, 8
Le bal à la Vaubyessard


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A trois pas d'Emma, un cavalier en habit bleu causait Italie avec une jeune femme pâle, portant une parure de perles. Ils vantaient la grosseur des piliers de Saint-Pierre, Tivoli, le Vésuve, Castellamare et les Cassines, les roses de Gênes, le Colisée au clair de lune. CA C’EST POUR LA FRIME, COMME PARTOUT. Emma écoutait de son autre oreille une conversation pleine de mots qu'elle ne comprenait pas. LA  PAUVRE , ELLE N’EST PAS A SA PLACE. On entourait un tout jeune homme qui avait battu, la semaine d'avant, Miss Arabelle et Romulus, et gagné deux mille louis à sauter un fossé en Angleterre. L'un se plaignait de ses coureurs qui engraissaient; un autre, des fautes d'impression qui avaient dénaturé le nom de son cheval. AUJOURD’ HUI ON CAUSE TIERCE.

L'air du bal était lourd; les lampes pâlissaient. On refluait dans la salle de billard. Un domestique monta sur une chaise et cassa deux vitres; au bruit des éclats de verre, madame Bovary tourna la tête et aperçut dans le jardin, contre les carreaux, des faces de paysan qui regardaient. EH OUI,  YA LES NANTIS ET YA LES AUTRES, YA LE TAPIS ROUGE ET LES SPECTATEURS AU LOIN. Alors le souvenir des Bertaux lui arriva. Elle revit la ferme, la mare bourbeuse, son père en blouse sous les pommiers, et elle se revit elle-même, comme autrefois, écrémant avec son doigt les terrines de lait dans la laiterie. Mais, aux fulgurations de l'heure présente, sa vie passée, si nette jusqu'alors, s'évanouissait toute entière, et elle doutait presque de l'avoir vécue. ALLER AU BAL, C’EST VIVRE DANS UN REVE, FUIR SON QUOTIDIEN BANAL ET ROUTINIER. Elle était là; puis autour du bal, il n'y avait plus que de l'ombre, étalée sur tout le reste. Elle mangeait alors une glace au marasquin, qu'elle tenait de la main gauche dans une coquille de vermeil, et fermait à demi les yeux, la cuiller entre les dents. C’EST CENDRILLON CHEZ LES ROTHSCHILD.
A trois heures du matin, le cotillon commença. Emma ne savait pas valser. Tout le monde valsait, mademoiselle d'Andervilliers elle-même et la marquise. [...]
Cependant, un des valseurs, qu'on appelait familièrement vicomte, et dont le gilet très ouvert semblait moulé sur la poitrine, vint une seconde fois encore inviter madame Bovary, l'assurant qu'il la guiderait et qu'elle s'en tirerait bien.
Ils commencèrent lentement, puis allèrent plus vite. Ils tournaient: tout tournait autour d'eux, les lampes, les meubles, les lambris, et le parquet, comme un disque sur un pivot. En passant auprès des portes, la robe d'Emma, par le bas, s'ériflait au pantalon; leurs jambes entraient l'une dans l'autre; il baissait ses regards vers elle, elle levait les siens vers lui ; une torpeur la prenait, elle s'arrêta. Ils repartirent; et, d'un mouvement plus rapide, le vicomte, l'entraînant, disparut avec elle jusqu'au bout de la galerie, où, haletante, elle faillit tomber, et, un instant, s'appuya la tête sur sa poitrine. Et puis, tournant toujours, mais plus doucement, il la reconduisit à sa place; elle se renversa contre la muraille et mit les mains devant ses yeux. LA GRISERIE DES DEBUTANTES, LE VERTIGE, L’ENVOLEE, LE SEPTIEME CIEL.
Quand elle les rouvrit, au milieu du salon, une dame assise sur un tabouret avait devant elle trois valseurs agenouillés. Elle choisit le Vicomte, et le violon recommença.
On les regardait. Ils passaient et revenaient, elle immobile du corps et le menton baissé, et lui toujours dans sa même pose, la taille cambrée, le coude arrondi, la bouche en avant. Elle savait valser, celle-là! Ils continuèrent longtemps et fatiguèrent tous les autres. ELLE EST JEUNE, ELLE EST BELLE, ELLE A UNE DISTINCTION QUI NE S’APPREND PAS.
On causa quelques minutes encore, et, après les adieux ou plutôt le bonjour, les hôtes du château s'allèrent coucher.
Charles se traînait à la rampe, les genoux lui rentraient dans le corps. Il avait passé cinq heures de suite, tout debout devant les tables, à regarder jouer au whist, sans y rien comprendre. C’EST COMME REGARDER LE POKER SANS LES COMMENTAIRES DE BRUEL. Aussi poussa-t-il un soupir de satisfaction lorsqu'il eut retiré ses bottes.
Emma mit un châle sur ses épaules, ouvrit la fenêtre et s'accouda.
La nuit était noire. Quelques gouttes de pluie tombaient. Elle aspira le vent humide qui lui rafraîchissait les paupières. La musique du bal bourdonnait encore à ses oreilles, et elle faisait des efforts pour se tenir éveillée, afin de prolonger l'illusion de cette vie luxueuse qu'il lui faudrait tout à l'heure abandonner.  ELLE RESSENT L’IVRESSE DES SOIRS DE FETE, QUI TIENT EVEILLE ET REND MELANCOLIQUE
Le petit jour parut. Elle regarda les fenêtres du château, longuement, tâchant de deviner quelles étaient les chambres de tous ceux qu'elle avait remarqués la veille. Elle aurait voulu savoir leurs existences, y pénétrer, s'y confondre.
Mais elle grelottait de froid. LE CONTRE COUP, LES NERFS QUI LACHENT ? Elle se déshabilla et se blottit entre les draps, contre Charles qui dormait. JE DOUTE QU’ELLE DORME DE SUITE.

AH EMMA! POURQUOI Y-A-T- IL UN PEU DE TOI DANS CHACUNE D’ENTRE NOUS ?

Divagation pour illustrer les casse-têtes des deux dernières semaines chez Lajemy : les caprices du temps et le bricolage.

J’évoquerai le petit bonhomme là-haut tout seul dans ses nuages aux commandes des manettes de l’univers. Il bricole, il bricole…. Ou alors il cuisine. Parce que, soit il cloue des balles de coton dans le ciel, soit il saupoudre nos têtes  de rayons de soleil tiède pour qu’on s’habille léger et qu’on s’enrhume.

Il est pervers, il est vicieux, il souffle le chaud et le froid et il dispose de tout plein d’outils de torture. Dans le Var, il a tout cassé à coups de marteau. Les maisons, les hôtels n’ont plus de toit et le courant emporte des vies et des arbres sur son passage comme la tondeuse à gazon de Freddy. A certains moments on entend des bruits de perceuse, on perçoit des éclairs de chalumeau et ça dégringole dru. On, je dis on car je ne veux pas  nommer l’affreux bonhomme, a perforé de ciel avec une chignole on alors on l’a coincé dans une passoire et il arrive ce qui doit se produire.

Si seulement il savait se servir des vis et des écrous qui sont dans son atelier, s’il savait fabriquer du sec, chaud et brillant dans son établi, nous aurions un moral bien meilleur. Il lui faut un prof doué qui manie la scie sauteuse et fracasse les nuages une bonne fois pour toutes, qui passe une couche de vernis sur les rayons de feu cachés derrière. Il lui faut un artiste, un ciseleur, qui bricole les couleurs, il lui faudrait un peintre qui mette de l’éclat sur la grisaille des jours. Mais je lui fais confiance, il veut qu'on attende, juste un peu, qu’on se languisse et qu’on dépende de lui. C’est comme une drogue, on attend, on attend… Patience, bientôt nous serons comblés. Le temps d’un dernier tour de manivelle, d’un polissage, d’un coup de ciseau.

Parce qu’il sait faire des merveilles quand il veut, et comme avec l’équipe de France de football, on ne veut pas perdre espoir, on y croit.

Cette semaine chez Lajemy le thème est: La joie






Extrait du film: Le scaphandre et le papillon, d'après le roman de Jean Dominique Bauby

La joie est l’expression du bonheur. Elle se lit sur nos visages et dans nos gestes, nos attitudes. Et dans notre démarche, les crispations de nos doigts, la dilatation de nos pupilles, la position de notre buste, de notre bassin, le port de note tête, pour qui sait décrypter la gestuelle et le comportement. J’ai vu des photos d’enfants et de fêtes familiales, de mariages et d’oiseaux s’égosillant. J’ai vu, j’ai vécu, je vis aussi. La joie c’est doux, c’est simple, c’est partager, montrer au monde, découvrir, afficher  ce que l’on ressent. Quand bien sûr, on est capable de ressentir et de montrer ce que l’on ressent. Quand on a un cœur et qu’on le laisse parler. Quand il n’y a pas que soi au monde.

Que faire quand le cœur est grand et le corps trop étroit, que seul un clignement d’œil ou la pression d’un doigt prouvent qu’on est heureux au milieu des autres ? Que faire sinon, attendre d’eux qu’ils ouvrent leur cœur et laissent tous les bonheurs s’y frayer un chemin.

-         Tu as vu le thème cette semaine

-         Oui, c’est plutôt sympa, « les arbres ».

-         Peut-être mais c’est difficile aussi, elle a tout dit Dana avec cette photo, des enfants qui enserrent un tronc énorme. Ca évoque tout, la fraternité, la communication, l’amour de la nature Que dire de plus.

-         L’important c’est de faire passer ton message, d’afficher tes images. Tu peux faire dans l’exotique, tiens l’arbre du voyageur si commun sous les tropiques, montre-le !

-         Ouais et pourquoi pas un fromager ou un baobab, après tout.

-         Tu peux aussi montrer de beaux paysages continentaux, les couleurs, les nuances, les reflets dans l’eau.

-         On ne parle pas de paysages mais d’arbres.

-         Oui, de la verdure, de l’espace, la liberté c’est tout ça, les arbres. Ca n’est pas seulement un tronc et des feuilles isolés.

-         Bof, je me sens découragée.

-         Alors cause littérature, je ne sais pas moi, le Chêne et le roseau, ça ne te rappelle rien ? Ou le Saule d’Emile Verhaheren, qui est un bien joli poème. Et puis tu pleurniches un peu trop, ça te va bien le saule. Ecoute un extrait :

                                              Ce saule-là je l'aime, comme un homme.
                                              Est-il tordu, troué, souffrant et vieux !
                                              Sont-ils crevés et bossués, les yeux
                                              Que font les nœuds dans son écorce !
                                              Est-il frappé dans sa vigueur et dans sa force !
                                              Est-il misère, est-il ruine,
                                              Avec tous les couteaux du vent dans sa poitrine,
                                              Et, néanmoins, planté au bord
                                              De son fossé d'eau verte et de fleurs d'or,
                                              À travers l'ombre et à travers la mort,
                                              Au fond du sol, mord-il la vie, encor !

-         -  C’est ça, rajoutes-en, lance moi des vannes.

-         -  Oh et puis parle de l’arbre à came ou du tronc cérébral.

-         -  Han, han…

-         -  Voilà, tu souris.

-         -  Non, t’es pas marrant. Mais t'as pas tort, je  vais en montrer un d'arbre, juste le pied et mon chat qui fourrage dedans. Tu ne vois pas lequel?

Pas besoin d'être un grand artiste ni de prendre des photos superbes, ni même de chercher à faire des effets. Pas besoin d'originalité, de spirituel, de don ou de génie, de paysages grandioses ou exotiques. ll suffit de repérer le merveilleux, l'exceptionnel, bref, ce qui fait que c'est à nous et en nous. Ces photos de famille, ces clichés communs qui indiquent qu'un jour, nous nous sommes extasiés devant la lumière.

  

Quand elle poudroie sur les plafonds de Chenonceau pour nous séduire en grande coquette.

Quand elle dépose un voile sur des fontaines, resplendissantes comme de jeunes mariées, à Bordeaux





Quand elle éclaire et n'émeut que moi, devant la façade de la clinique Mers Sultan, où je suis née à Casablanca.





Quand elle sublime les couleurs, les déplacements, les transparances. Elle nous rappelle qu'elle est dans notre esprit, avant tout.