Le blog de mansfield

Pour commenter le tableau-sujet de la quinzaine chez Miletune

Carolus-Duran: Le baiser

Plus encore que ses baisers, ce sont ses mains qui m’électrisent. La chaleur, la douceur du contact, la largeur rassurante des paumes, et le poids… Cette somme d’amour déposée sur mon ventre comme un trésor dans lequel mes doigts se perdent  jusqu’au vertige. Je tiens à lui, à l’énergie qu’il m’insuffle. Le bonheur irradie mes entrailles,  je me sens élevée, transportée. C’est comme si je volais au-dessus de moi, en regardant cette étrangère pâmée dans les bras d’un homme. Comme si cette minute était trop intense et mon ressenti trop ardent, je suis obligée de me détacher, de m’extraire de la scène afin de la vivre pleinement. Je suis comme morte, flottante, irréelle.

Je  lui pèse pourtant, ma tête est lourde sur le coussin tendre de ses doigts. La position est inconfortable, il tremble et va bientôt lâcher prise. Je sais qu’il aime jouer dans ma chevelure, il parle de soie et de brillance, de parure et d’opulence. De jasmin, de rose aussi, d’ivresse. Je sais qu’il m’offrira ses genoux et la caresse de sa main sur mon front. Il disposera les fleurs de ce bouquet tout autour de moi, en créant le cadre d’un tableau. Ses yeux grands ouverts auront l’éclat du velours.  Ce baiser humide et doux aura duré une seconde, une éternité.

Le casse-tête proposé par Sherry cette semaine est : Fenêtre

Comme dans la plupart des châteaux immenses, superbement décorés et froids, les vieux murs laissent passer le soleil par de nombreuses ouvertures dans les profondeurs de sa chair comme il permet aux visiteurs d’entrer par le pont, autrefois pont-levis. Il échappe ainsi à l’oubli, dépoussière les meubles entreposés par des générations de châtelains et de donateurs, chasse l’odeur de renfermé et de moisi qui imprègnent rapidement tentures et broderies. Ici chacun se pâme dans la chambre de Mme de Maintenon, son antichambre, son oratoire, ou dans la salle de billard aménagée au XIXème siècle. Et ce château, un peu fier, un peu prétentieux s’enorgueillit de tels hommages.

Il ouvre grand ses yeux  à facettes multiples, sur le monde. Il lui faut un cadre ordonné, rassurant, des allées entretenues et géométriques conçues par Le Nôtre, à la française, bordées d’arbres, les arceaux de pierre d’un aqueduc aménagé par Louis XIV pour ne pas heurter son regard un peu vague d’ancêtre, un canal de fraîcheur afin d’y baigner ses fondations, brûlantes l’été. Et lorsqu’au loin, il entend des pas crisser sur le gravier et observe la foule  qui s’extasie sur sa beauté, sa majesté, l’éclat métallique de son donjon, il laisse s’écouler des larmes de joie le long des vitres enchâssées dans  ses murs épais.

Sherry m’a tendu la perche du flou artistique, alors j’ai tout de suite pensé à cette classe de collégiens rencontrée au Musée D’Art Moderne de Paris, tandis que je découvrais l’exposition «  L’art en guerre ».  Aller à la rencontre d’artistes dont la guerre n’a pas réussi à stopper le génie créateur n’était pas obligatoirement leur tasse de thé. Les notions d’occupant, d’exécution, d’emprisonnement paraissent aussi vagues que celle de symbolisme ou de surréalisme. De grands noms tels que Ersnt, Dali, Picasso, Matisse leurs disaient quelque chose.

Matisse, Jazz

Car la folie, la magie, les singularités de chacun sont connues au-delà du thème de la guerre. Mais un ado s’ennuie vite, il gesticule, s’éloigne du groupe, ricane, observe les autres visiteurs, se moque, fait semblant de prendre des notes mais griffonne en réalité. La tête à Toto est source d’inspiration. Ou alors il s’assied, superbement fatigué, sur le siège d’un employé du musée et se fait vertement rappeler à l’ordre. Quant au cinéma des années quarante, en noir et blanc, « Le Corbeau », « Les enfants du paradis, bof ! Flou tout ça, très flou.

Et que penser d’un tableau tel que celui-ci :

Jean Fautrier, La Juive

J’avoue avoir eu beaucoup de mal à interpréter et à comprendre moi aussi. Heureusement, j’ai eu l’agréable surprise de découvrir de magnifiques peintures naïves de l’alsacien Joseph Steib.

Le miracle s’est produit en fin d’exposition quand ces jeunes se sont frottés à d’autres jeunes comme Guy Moquet dont le portrait leur renvoyait leur jeunesse.

Quand ils ont regardé des dessins croqués sur des feuilles de papier qui, même jaunies, étaient quasiment les feuilles de leurs carnets. Quand ils se  sont postés devant un tableau de Charlotte Salomon en gloussant qu’ils auraient pu « faire pareil ». Et qu’ils ont pris le temps de lire le texte.

Ce fut l’unique moment où je ai les vus se grouper autour du guide comme des mouches. Ils étaient pourtant fourbus. Mais en sortant du Musée, la deuxième guerre mondiale n’était plus aussi floue à leurs yeux.

Chez Enriqueta le défi est : c'est un petit lieu qui ne paie pas de mine, banc public, ruelle, place, arrêt de bus… un endroit qui ne vaut pas le détour sauf pour vous. Décrivez ce lieu et racontez pourquoi, il vous plaît ou déplaît tant.

C’est un réverbère pour moi, à Beaulieu sur Dordogne où nous avions passé nos premières vacances en amoureux, avec mon mari. L’été,  Beaulieu est une fourmilière : un terrain de camping à la sortie de la ville, des vacanciers  agglutinés autour de la Dordogne qu’ils traversent en pédalo, ou éparpillés dans les  nombreux bars. Le soir lorsqu’on s’assied sur le banc, dans la douceur des nuits d’août et sous le double halo de la lune et du réverbère, l’eau a une odeur de terre grasse et fertile.  Les générations s’entrecroisent à l’heure de la promenade, les accents de France se marient, quoique saupoudrés de flegme britannique. De là on aperçoit les silhouettes des maisons. Les pierres racontent des histoires du terroir, que les chats de la ville se transmettent le jour, en les écoutant, quand les briques brûlent sous le poil, au soleil. On se représente les rues étroites où il fait bon se perdre lorsque sonne le carillon de l’église, que le  vent soulève le lierre plaqué aux murs centenaires. Tout près, se tiennent de petits restaurants gastronomiques aux terrasses donnant sur la Dordogne. Des pensions de famille aux menus pantagruéliques où le confit de canard se marie aux pommes de terre et où les noix sont reines.  Il est agréable de s’imprégner du pays qui s’ouvre au monde et rajeunit  le temps d’une saison, comme pour s’aérer. Comme on déplie le journal et lit les nouvelles, se tient au courant de la vie, ailleurs. Un journal que Beaulieu referme ensuite afin de poursuivre un chemin de rocaille façonné par les siècles.

Depuis nous retournons souvent à Beaulieu où notre jeunesse s’est accrochée aux murs, aux pavés, aux berges de la Dordogne. Au réverbère. Au printemps la nature est  verdoyante, moussue, les odeurs d’herbe mouillée montent du sol. Les tuiles des maisons luisent au loin comme vernies. La Dordogne  qui s’ébroue au sortir de l’hiver est glacée, et galope comme un jeune chien, la gueule baveuse. Ses berges désertées avides de sensations, bruissent de plaisir sous les pas des premiers touristes. A cet endroit, entre le banc et le réverbère, on entend sans les voir, les chutes et la rage qui les accompagne. Ce bruit sourd, incessant est celui de notre jeunesse qui rue. Mais si l’on se retourne, le regard porte sur la montagne paisible, incontournable, signe du temps qui vient. Celui des jours denses et précieux que savourent ceux qui ont déjà vécu une bonne part d’existence.  

Dans le silence et loin de nous, il prend la brise

Au parfum  doux, déplie ses ailes mouchetées

Se pose en star désabusée, sur un lacet

Oblique, prêt à l’envol,  parfaite maîtrise

Il navigue dans la soie et épouse les crêtes

D’une eau calme et moirée par un matin d’été

Pour lui, à l’horizon, le ciel clair azuré

Compose le couvercle d’une sublime cassette

Fascinée, je ne me lasse pas de l’admirer

Impossible de deviner quelle fleur dressée

Ainsi racée, offrant l’or pâle de ses pétales

Gantée de rose, me snobe, orgueilleuse, verticale.