Le blog de mansfield

Pour Michel sur le site de E-criture selon le thème : Chaleur

C’est le soir, entre les murs étouffants de la chambre que je la ressens le plus. Comme si des vagues de canicule s’étaient accumulées toute la journée, constituant ce lourd édredon de plumes dans lequel on s’emmitoufle l’hiver,  et qu’on rejette sans état d’âme dès les premiers beaux jours.

Au sortir de la douche, la moiteur est déjà sur moi. Je me sens fraîche et propre, détendue, lavée d’une journée harassante, et déjà collante. Ma lampe de chevet fonctionne comme un radiateur, alors plongeant la pièce dans l’obscurité, j’attends que le sommeil vienne. J’ouvre un volet car  j'ai le sentiment d’expirer de l’oxygène comme les plantes. Mais cette trouée noire dont les yeux lumineux  scintillent au loin n’est même pas vivante. Pas un souffle, pas une brise. J’entends le miaulement long et insistant des chats de la rue, j’écoute gémir les heures. Un piano hulule dans la nuit, tantôt plaintif et pleurnichard, tantôt  enjoué, comme dans les romans de Carson Mac Cullers. Mais nous ne sommes pas en Géorgie, aucune voix grave, rayée et chaude ne  l’accompagne en célébrant le Sud. Je me poste à la fenêtre et tends les bras vers le gouffre humide qui me happe. Les arbres sont des paravents immobiles et font obstacle à la pluie qui se risque à trouer les nuages. Une odeur enivrante de braise  me monte aux narines, c’est la saison des barbecues et j’ai faim soudain. Les fortes chaleurs me coupent l’appétit, habituellement. Cette fois la nuit a un parfum de terre, de poussière et d’herbe mouillée et je salive. Mais je suis bien trop lasse et molle pour retourner dans la cuisine. Je m’allonge sur le lit et écarte le drap dont le contact sur ma peau est une torture. Je soupire, accablée par cette nuit qui ne se décide pas à fraîchir. Je sursaute et rallume la lampe précipitamment. Une coccinelle se promène sur ma main, confiante, puis  s’envole un peu plus loin sur le drap. De mon lit j’aperçois un réverbère dans la rue et la nuée d’insectes tournoyant autour. Un éclair zèbre le ciel, l’orage ne va pas tarder. En attendant je suffoque, et branche le ventilateur qui vrombit comme un petit avion. Je ne réussirai pas à dormir, au moins son haleine tiède  entretiendra-t-elle  ma torpeur.

Dans le cadre de l’atelier E-criture  chez Michel fondateur de « Ecriture Ludique », selon le thème : La première fois.

J’ai tout de suite pensé aux chansons de France Gall. Pas uniquement parce qu’elles parlent d’amour. Toute première fois s’accompagne d’une mélodie acidulée dans la tête, un frisson, de l’innocence, beaucoup d’enthousiasme. La première fois a quelque chose de lent, doux, comme un rêve, dont on émerge à peine, avec peine. La première fois provient d’une sorte de torpeur. On s’ébroue, se secoue, la vie est là qui invite aux expériences, aux excès. Bonheurs extatiques, déconvenues cuisantes. Et à l’instant des réminiscences, on ne dort pas, comme la toute, toute première fois où l’on  a dormi dans ses bras. On se rappelle, avec fulgurance… Allégresse, détresse… Puis c’est de nouveau, la léthargie, l’engourdissement comme après une séance d’hypnose. La première fois fut un cataclysme, une révélation.

La première fois concerne des événements qui ont bousculé nos vies et dont nous avons conscience. Nos premiers pas ou nos premiers mots ne le sont que pour nos parents. Première balade à vélo, premier ciné, premier plongeon dans la piscine, premier baiser, premier enfant… Nos premières fois marquent les âges de nos vies. Nos premières fois, quelles qu’en soient les conséquences, sont nos avancées.

La première fois, on se retient pas chante France, de sa voix tendre, aigüe, édulcorée. Sa blondeur et ses fossettes, ses mouvements saccadés de la tête,  lui apportent un supplément d’enfance. L’enfant tapi au fond de nous, ne nous quitte jamais, avec cet air buté, il est sur ses gardes.  Il résiste, imprégné de la candeur, de la fraîcheur des premières fois. Dès que le souvenir s’impose à nous, il remporte une petite victoire.

Jeudi 6 juin, j'ai fait la connaissance de Catiechris  devant l’école de sophrologie à Paris. C’est son mari qui m’a aperçue le premier tandis que j’attendais devant la porte. Je ne vous dis rien m’a-t-il prévenu, je laisse mon épouse vous raconter. Et j’ai découvert une élève enthousiaste, et motivée. Sa belle humeur et son sourire, ses cheveux blonds et courts illuminant son visage, son parler franc et communicatif, m’ont tout de suite plu. En l’écoutant, je savais déjà pourquoi elle avait entrepris cette démarche vers un univers si différent du sien. La curiosité, le besoin de s’enrichir, de se découvrir, de mettre à jour ses failles et ses capacités sont un moteur. Vivre tout simplement, et avancer. Cette rencontre était de celles qui boostent, qui dopent. Catiechris m’a convaincue de tenter la sophrologie. Une séance, oui pourquoi pas, j’essaierai, je vous raconterai.

Et j’aime les coïncidences, celle-ci est de taille. Catiechris m’avait gentiment invitée à  me rendre à Rouen car en moment se déroule l’Armada. Mais mon emploi du temps ne me le permettait pas. L’Armada c’est la foule, les quais, des navires rutilants, des hommes en uniforme, des enfants éblouis, le cri des mouettes, des voiles déployées avec la prestance des goélands pressés de s’envoler. L’Armada c’est  la fête et ses flonflons, c’est aussi une idée des voyages, la liberté, l’éloignement, la solitude, la vie qu’on laisse à quai, c’est envisager ce triangle amoureux : soi, le vent et la mer.

L’Armada c’est le Belem. Un vieux bonhomme de 117 ans qui avait échappé à la destruction lors de l’éruption de la montagne Pelée en 1902 car sa place au port  de Saint Pierre étant prise, il avait dû chercher un autre emplacement. Le Belem est un rescapé, un chanceux, comme le fut aussi ma grand-mère. Cette année-là elle avait six ans et ce 8 mai, elle était en vacances chez une tante et y demeura une fois devenue orpheline. Alors puisque Rouen et la Martinique ont un lien magnifique, n’étions-nous pas prédestinées à nous rencontrer Catiechris et moi ?

Lancé par Fanfan, voici le défi N°103 

 Deux sujets au choix : vous  prenez  celui qui vous inspirera :

1- Vous écrirez un petit texte (prose, poème, comme ça vous chante) en utilisant les titres des chansons de Tino Rossi. Il est permis d'utiliser des mots de liaison pour la cohérence du texte

 Pour celles et ceux qui ont un instant pensé au suicide, je propose 

Un second sujet:

2- Vous écrirez un texte dont toutes les phrases commenceront par :"Je me souviens ..."

Et, la dernière se terminera par:

"Mais qu'est- ce que je f... dans cette galère? "

Je me souviens que j’avais choisi le deuxième sujet car il convenait mieux à mon caractère.

Je me souviens que j’avais agi comme on choisit un menu au restaurant, en tenant compte de ses goûts, en se préoccupant de sa ligne et des  circonstances.

Je me souviens qu’il m’avait entraînée là pour un repas d’affaire et  j’avais cru qu’il tenterait autre chose.

Je me souviens que tout en réfléchissant aux arguments qu’il exposait, je regardais ses dents grises, écartées et bien alignées, des dents de négociateur.

Je me souviens de son discours de bonimenteur, sa cravate et son costume bleu sombre, ses cheveux gris, ses yeux perforants, tout en lui paraissait banal, c’aurait pu être n’importe qui.

Je me souviens d’y avoir cru, je m’étais projeté un film depuis le jour où j’avais su que j’allais le revoir.

Je me souviens qu’il avait prononcé mon prénom tout à trac, comme ça au bout de trente ans, puis avait ajouté, c’est bien comme ça que tu t’appelles ? Je me souviens qu’il s’était étonné de ce que je n’avais pas changé depuis tout ce temps. Je me souviens d’avoir ricané, doucement.

Je me souviens de son petit cartable de directeur, de l’imper dessus son ventre bombé. Je me souviens de sa guitare et de  l’allure baba cool de ses vingt ans.

Je me souviens de la fac, de l’amphi, du groupe de copains en bas à droite. Je me souviens qu’il me faisait la cour, alors.

Je me souviens qu’il avait commandé un coca, pas d’alcool surtout. Je me souviens d’avoir réclamé un  pétillant avec des bulles dorées.

Je me souviens d’avoir eu froid, je tremblais et ma tête tournait. Je me souviens de pauses dans sa petite leçon bien sue et récitée en y mettant le ton, comme s’il hésitait, comme s’il pensait : peut-être que…

Je me souviens d’avoir souhaité qu’il arrête ce cirque et me regarde sincèrement en disant : alors toi aujourd’hui, ça va comment ?

Je me souviens d’avoir eu ce besoin réellement,  qu’il mette  fin à cette  mascarade car nous allions bien tous les deux dans nos vies respectives, et  ne savions comment  nous l’avouer.

Je me souviens qu’en partant et en  me faisant la bise, il avait insisté : je compte sur toi, hein, pour ce contrat ?

Je me souviens de m’être exclamée une fois seule dans la rue, et alors que les badauds se retournaient sur mon passage : Mais qu’est-ce que je f… dans cette galère !

Un repas entre amis, convivialité, bons mots, éclats de rires, échanges, souvenirs partagés. Le plat réussi du maître ou de la maîtresse de maison, félicitations des invités, coups de fourchette enthousiastes, soleil sur la terrasse ou air de jazz flottant dans le salon. Tintement des verres, œil brillant, joues rougies. Et bouteilles de vin. Rouge, blanc, rosé choisi avec amour, maintenu à température, accompagnant chaque mets afin d’en exhausser le goût. Dégustation, claquement de langue contre le palais, léger parfum de cassis ou de pomme, robe transparente, velours sous les papilles, divin mariage avec les fromages.

Mais le vin ce n’est pas que ça. C’est une histoire, une rencontre, des voyages. Nous avons la chance de vivre au pays du bon vin, parcourons le territoire, visitons les caves, questionnons les viticulteurs, écoutons les vanter leur production. Et parfois, s’ils ne mettent pas assez de conviction dans leur voix, méfiance, cela peut cacher des trésors. Aménageons nos propres caves, vérifions les conditions de conservation, de stockage. Un bon vin ça se bichonne comme un bébé, et quand les amis arrivent et s’enthousiasment devant ce petit que l’on exhibe, soyons fiers. Ce n’est que l’étape ultime, l’enfant nous échappe un peu déjà. Ouvrir une bonne bouteille, c’est du bonheur teinté de nostalgie comme lorsqu’on dépose Loulou devant la maternelle !

PS : Merci à toi, Pierre, qui parle si bien du vin.