Le blog de mansfield

On peut être comme lui, derrière les vitres d’une fenêtre et observer la vie des autres, de loin. A l’abri du vent et de la pluie. Privé du soleil et des parfums de l’été. Et se dire que c’est mieux. Ne rien brusquer, ne pas oser, se contenter de… Les jours passent, égaux. En toute sécurité, ne rien apprendre de soi, sur soi. Ne pas évoluer.

On peut bondir de l’autre côté, écouter les oiseaux, le nez au vent. S’étaler au soleil, choisir de sauter par le balcon et construire son futur. En toute liberté, se réaliser, découvrir ce qu’on a dans le ventre.

Nous sommes capables d’ouvrir une fenêtre, de décider. Lui dépend de notre bon vouloir.

C'est celui qu'on a envie de prendre, tout droit sans accroc ni détour. Il mène vers la douceur et les jours bleus. Il motive , incite à courir sans effort. A flâner, le nez au vent, à rêver en écoutant les oiseaux. Il est bordé, sécurisé. 

Il nous évite les surprises, bonnes ou mauvaises, place des balises griffant les nuages. Etale un matelas herbeux sous nos pas. On ne voit pas à l'horizon, on est certain qu'on nous pilote, qu'on nous dorlote. Et que là-bas, joignant le ciel et les hirondelles, se trouve la récompense. A plus ou moins brève échéance...

C'est le chemin qu'on aimerait emprunter, capitonné et lumineux. Il est pourtant peu accessible car des ornières, des barrages, des petits tours dans les bois, des tas de pierre, de la poussière, nous attendent. Notre chemin de vie sent rarement la noisette. 

Au plus près de l’arche, de l’eau. Comme un clin d’œil au passage du temps. De l’eau mouvante, des vaguelettes, la réverbération du soleil, un fond incertain, des tourbillons noircis et clapotant à la base des rochers. Au loin, l’éclaircie, l’appel du large, le blanc du ciel, la liberté, l’ivresse. A l’image de nos vies dont les périodes sombres et difficiles alternent avec la grâce d’instants de bonheur.

J’ai arpenté les allées, assisté à des débats, feuilleté des livres  respiré leur odeur d’évasion, de mystère, de bonheur, de peur, d’angoisse. J’ai assisté à des interventions ludiques, scientifiques, frôlé des auteurs, des agents littéraires, des journalistes. Et je me suis posée. J’ai observé la foule des grands-mères avec leur chien sagement enfoui dans un sac, des fans de Jean Teulé  alignés dans l’attente d’une signature, Gérard Depardieu au pas de course se dirigeant avec sa garde rapprochée d’au moins quinze personnes vers le pavillon Russie.

On faisait autant la queue chez Paul que dans l’attente de l’autographe de Douglas Kennedy. On m’a sollicitée pour me rendre aux séances de dédicaces d’écrivains d’une petite maison d’édition. J’ai vu des familles motivées feuilletant des livres de bandes dessinées,  aperçu la voiture de Gaston Lagaffe, retrouvé avec nostalgie le décor d’ « Apostrophes », recrée à l’identique pour l’occasion. J’ai écouté le témoignage poignant d’une réfugiée iranienne.

J’ai vécu des heures passionnantes, dans cette sorte d’effervescence, de tourbillon que crée la compagnie des livres. Jusqu’au vertige qui m’a prise à la sortie. On a beau dire que les gens ne lisent plus, j’ai pu constater que toutes les générations se frottaient joyeusement au salon.

Hier c’était leur fête. Alors on a pensé à nos mamans, à nos mamies, à nos enfants. On s’est rappelé quand on était petit. On a sorti les photos. Du placard. De l’Iphone. De l’ordi. On en a pris. On a donné tout plein de bisous. Partagé des gâteaux. Offert des fleurs. Mangé au restaurant. On est allé au cimetière. On a peut-être déposé une bougie dans l’église. On a câliné, embrassé, grimpé sur des genoux. Caressé des joues lisses ou ridées mais toujours fraîches. Tripoté  des cheveux blancs ou bruns. Rouges ou bleus. Pourquoi mamie ne serait-elle pas rock and roll ? On a pensé que le temps passe. Il pousse. Incite à profiter de l’instant, des regroupements, des réunions, des nous ensemble.

Alors fête des mamies ou pas, on a savouré le rapprochement,  le bonheur, en famille, que favorisent  ces événements, commerciaux à la base.